tag:blogger.com,1999:blog-41678834568630150272024-03-13T14:03:09.962-07:00catecismocredos, libros, rostros, enseres... vanalidad y narcisismorafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.comBlogger14125tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-64578033969244304472017-01-07T07:05:00.000-08:002017-01-07T09:41:54.148-08:00ENTELEQUIAS (e/X, 2015) - IMPRESIONES A CARGO DE ALEJANDRA SOLÓRZANO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj7l_xDsdDFjCRjkWmb5YTVL8hlEoBFDdqagCxpcBYbZXdDiht-jQTJp05QxbQm2hHpdajS_uwb4vdD3vvhd0dX3I6AVPk5JNLh1p6-to-KKdIGQ509ANnyHCh6Xh_0QLyRfJ27lTUzOxa/s1600/15873450_10207295023684921_4220384404022952698_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhj7l_xDsdDFjCRjkWmb5YTVL8hlEoBFDdqagCxpcBYbZXdDiht-jQTJp05QxbQm2hHpdajS_uwb4vdD3vvhd0dX3I6AVPk5JNLh1p6-to-KKdIGQ509ANnyHCh6Xh_0QLyRfJ27lTUzOxa/s320/15873450_10207295023684921_4220384404022952698_n.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">(</span><span style="color: #1d2129; font-family: "calibri"; font-size: 11.0pt; line-height: 107%;"><span style="font-size: x-small;">© Alejandra Solórzano)</span></span></div>
<br />
<!--[if gte mso 9]><xml>
<o:OfficeDocumentSettings>
<o:AllowPNG/>
</o:OfficeDocumentSettings>
</xml><![endif]--><br />
<!--[if gte mso 9]><xml>
<w:WordDocument>
<w:View>Normal</w:View>
<w:Zoom>0</w:Zoom>
<w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone>
<w:Compatibility>
<w:BreakWrappedTables/>
<w:SnapToGridInCell/>
<w:ApplyBreakingRules/>
<w:WrapTextWithPunct/>
<w:UseAsianBreakRules/>
<w:UseFELayout/>
</w:Compatibility>
<w:DoNotOptimizeForBrowser/>
</w:WordDocument>
</xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]>
<style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";
mso-fareast-font-family:"Times New Roman";}
</style>
<![endif]-->
<br />
<div style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">Hoy en mi viaje de regreso a Costa Rica,
inicié y finalicé la primera lectura del año, el libro intitulado <i>Entelequias</i>,
del escritor guatemalteco radicado en Madrid, Rafael Romero (1978), publicado
por la Editorial X. Guatemala, 2015.</span></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;"><br />
La palabra <i>entelequia</i> tiene, entre
varias interpretaciones, dos sentidos: en la filosofía clásica, término acuñado
por Aristóteles, <i>entelequia</i> es la
realización del <i>telos</i>, la finalidad o
la Causa Final de cada Forma, su realización y autosuficiencia. En sentido retórico, <i>entelequia</i><i> </i>es nuestro
encuentro con cierta «irrealidad», nuestra mente como creadora y testigo de
situaciones o mundos irreales que resultan de nuestras cavilaciones y esos
pasillos mentales a los que algunos/as somos adictos, pero ¿eso significa que
sea irreal? </span></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">Un libro de narraciones breves hilvanadas
por el padecimiento de la Nostalgia como común denominador. Coqueteos y bofetadas hasta llegar a la cama,
al abrazo definitivo, premeditado o fatalista de los personajes con su propia Muerte.
</span></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">Soliloquios cínicos, pero también sensibles,
con franqueza e impiedad de lluvia que acompañan las calles y noches de sujetos abatidos, al mismo tiempo
entronizados en su Soledad. Cinismo y ternura, reverso y anverso de la misma
moneda, rostro y nuca de Luna ausente a pesar de las noches y la oscuridad
sofocante, el personaje silencioso y ubicuo en la mayoría de los cuentos.</span></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">Por encima de la fragilidad inquietante,
los personajes llevan su herida a plena luz. Muestran sin recato alguno su
tristeza, su derrota. Nada hay que esconder frente la incomprensibi<span class="textexposedshow">lidad del deseo —siempre insatisfecho—, acaso la amargura
de un amor no sucedido, y la Soledad, una vez más, otra vez y otra vez, insistente
imperio de la indefensión. Personajes perfectamente construidos, densos,
amenazantes, camaleónicos que se tornan repentinamente frágiles, e incluso
deliberadamente patéticos, acaso como la posibilidad de celebrar en su
ensimismamiento, el triunfo que les prodiga la burla sobre sí mismos.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;"><br />
<span class="textexposedshow">Este libro reúne «entelequias» escritas entre el
año 2002 y 2006, a manos de un autor joven de entre 24 a 28 años de edad al
momento en que al parecer fueron escritos. Narraciones con finales
impredescibles y con una en ocasiones cansina reiteración de paisajes o espacios
putrefactos, vacuos, enrarecidos, donde el abandono «para» o «de» los personajes es el entorno natural que
esconde un largo adiós al hogar, o dicho de otra forma, la imposibilidad
siquiera, del anhelo al retorno. Los errantes sujetos de estas páginas, son
personajes ordinarios que el hecho poético propio de la mirada literaria del
autor los convierte en individuos extra-ordinarios que se baten a duelo, a
punta de descaro, vulnerabilidad, dualidad, ingenuidad, desdoblamientos, con lo
que llamamos «realidad fáctica» pero también con nuestra «realidad mental», pues ¿cómo podría no ser real?</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">Voy en taxi del aeropuerto a casa. Yo,
por mi parte, continúo viendo a través de la ventana la noche y lo que se
avecina para estos días, mientras sin mi permiso e impudor algunas de las
escenas leídas atraviesan mi mente. </span></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">Si alguien va a Guatemala por estos días
o meses, pueden encargarlo en la Librería Casa del Libro, de Casa Cervantes,
con nuestro querido Cristóbal Pacheco.</span></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div align="right" style="background: white none repeat scroll 0% 0%; line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">Alejandra Solórzano</span></span></div>
rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-54138038098890679402013-08-01T11:11:00.000-07:002013-08-02T10:26:46.614-07:00MAÑANA ES LA MÁS ABSURDA DE TODAS LAS CERTEZAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSsY_oIC-V5G2xeK6Nf4SCKYuRX6Smx474JpiZ5VGaQ9W8iNLLGMxCl6o3-dHGhy0gX-yOCE09T9t66wKn8AcDWyzsKLyMGlg6Xx-_u9ZIIySlxuhZLXtKoYDu62u0ilzoo9gJ4LhdEHrs/s1600/155943_10151181627128553_1700608693_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSsY_oIC-V5G2xeK6Nf4SCKYuRX6Smx474JpiZ5VGaQ9W8iNLLGMxCl6o3-dHGhy0gX-yOCE09T9t66wKn8AcDWyzsKLyMGlg6Xx-_u9ZIIySlxuhZLXtKoYDu62u0ilzoo9gJ4LhdEHrs/s400/155943_10151181627128553_1700608693_n.jpg" width="266" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<!--[if gte mso 9]><xml>
<w:WordDocument>
<w:View>Normal</w:View>
<w:Zoom>0</w:Zoom>
<w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone>
<w:Compatibility>
<w:BreakWrappedTables/>
<w:SnapToGridInCell/>
<w:ApplyBreakingRules/>
<w:WrapTextWithPunct/>
<w:UseAsianBreakRules/>
<w:UseFELayout/>
</w:Compatibility>
<w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel>
</w:WordDocument>
</xml><![endif]--><br />
<!--[if gte mso 10]>
<style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";}
</style>
<![endif]-->
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<!--[if gte mso 9]><xml>
<w:WordDocument>
<w:View>Normal</w:View>
<w:Zoom>0</w:Zoom>
<w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone>
<w:Compatibility>
<w:BreakWrappedTables/>
<w:SnapToGridInCell/>
<w:ApplyBreakingRules/>
<w:WrapTextWithPunct/>
<w:UseAsianBreakRules/>
<w:UseFELayout/>
</w:Compatibility>
<w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel>
</w:WordDocument>
</xml><![endif]--></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<!--[if gte mso 10]>
<style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";}
</style>
<![endif]-->
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>QUIZÁ ESE DÍA TAMPOCO SEA HOY</b></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>(Editorial Cultura, 2010)</b></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>Vania Vargas</b></span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><i>Hay cosas que no se
comparten / La muerte / por ejemplo / Se suponía que él debía irse al infierno
/ solo. </i>¿Qué sentir después de
haber leído esta suerte de pequeño proyectil que parece explotar frente a
nuestros ojos para luego internarse, convertido en esquirlas, en nuestra
atónita humanidad a duras penas parpadeante? ¿Cómo entender que en menos de veinte
palabras se encierre una vida: un pasado, un presente y un futuro? ¿Cómo
asimilar, cómo lidiar con esta precisión, con esta arrolladora certidumbre, con
este más que atino? </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">Uno sonríe previo a quedarse petrificado. Uno intenta reponerse enseguida.
Uno al menos lo intenta. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">Cuando llegué a la página 44 de <i>Quizás ese día tampoco sea hoy</i>, de
Vania Vargas, no supe que ya había recorrido más de la mitad de un ejemplar que
acababa de recibir de las propias manos de Vania. Junio del 2011, Guatemala. Recuerdo
que lo consumí atropelladamente, como cuando uno tiene hambre y le da lo mismo
masticar mal y atragantarse; así, ansioso. Los poemas me condujeron con esa
facilidad indiscutible que sólo los textos bien logrados y equilibrados poseen.
Las palabras, en su conjunto, o debería decir las imágenes, no dejaron de
ofrecérseme, de colmarme en asombro y en agudeza, de cuestionarme profundamente
y a la vez de satisfacerme como nos satisfacemos cuando, para bien o para mal, nos
miramos en un espejo, o en muchos. La invitación, esa invitación intrínseca en
este tipo de contratos (autor/lector), en resumidas cuentas y tal como me lo
esperaba tratándose de Vania, fue efectiva y el resultado, hondamente
placentero. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">Ya en Madrid, vinieron las relecturas y la constatación de que la voz de
Vania hay que escucharla varias veces, despacio, sin prisas, porque es innegable,
porque se saborea genuina y certera. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">El primer rasgo que me gustaría destacar, luego de leer a conciencia este
segundo libro de poemas de Vania (continuación de <i>Cuentos infantiles</i>,
Catafixia, 2010), es algo que quizá corra el riesgo de sonar trillado, la
sensación de que yo, como lector, me estaba viendo reflejado, de que el libro
que he tenido muchas veces en mis manos es, sí, un racimo de visos, de
apariencias, tremendamente reales, en donde las preocupaciones existenciales y
estéticas de Vania, parecen ser también las mías. De hecho, lo son. O al menos,
las siento compartidas, las defino participadas. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">En <i>Quizás ese día tampoco sea hoy</i> (un título que ya de por sí
anuncia cierta desesperanza, pero que no nos empuja al fracaso), Vania explora y
afronta varios conflictos que entiendo son los motores de la creación de este
libro. Hay un devaneo interno entre lo que se es y lo que se desea ser, entre
la ruta personal de vida escogida y la impuesta por la realidad o por el
beneplácito ajeno presente, por ejemplo, en la figura maternal (hay tres poemas
seguidos que lo testifican, a saber: p. 22, 23 y 24), en las menciones
familiares, en las alusiones a la perspectiva “del otro”, a Melissa (acaso
reflejo traído desde el inconsciente de Vania, ese como doble suyo que parece
que aún habita en la casa de la infancia y que se materializa ahora en la adultez
y en la soledad urbanita), esa réplica que presagia el futuro, pero que también
da fe de un presente que se empeña en detallar, como lo haría un espectador
atento, el ser de Vania, su condición humana, sus vicisitudes. He ahí que la
primera parte del libro se titule “Los dobles”.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">El poema “The ballad of Bonnie Parker”, quizás de mis favoritos, reúne
varios elementos y detalles que nos ilustran parte de lo anteriormente dicho.
Cito dos estrofas:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">No</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">esta
que ves no es ni la sombra de mi lado salvaje</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">yo
bien pude haber sido Bonnie Parker</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">con
estas ganas que me dan de asomarme a las ventanas</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">de
marcharme en el tiempo</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">de
ver el pasado destruirse </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">como
las ciudades nocturnas </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">cuando
tiembla el televisor</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Yo
también soñé una vida peligrosa</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">con
acumular historias</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">de
las veces que he escapado de la muerte</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">con
mostrar las cicatrices que dejó</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">el
impacto de los días </span></i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">[p. 17]</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">Hay una pugna, hay tribulación. Y son esos sentimientos, desde mi punto de
vista, los que nos trasladan inevitablemente a la segunda parte del libro
titulada “La muerte”. Aquí, el conflicto (un conflicto asumido y afrontado por
Vania persona y Vania poeta) se amplía, ya no es sólo una cuestión íntima, ya
no es sólo el convivir con esa suerte de desdoblamiento metafísico del
individuo, esa bifurcación emocional, ese “yo” escindido que se siente proclive
a conjeturar, precisamente, acerca de las dualidades (yo agente/yo paciente, yo
observador/yo observado, yo niño/yo adulto, yo realidad/yo reflejo, yo
allá-antes/yo aquí-ahora) pero que lo hace desde su fuero interno, desde
territorios introspectivos, como una necesidad básica e impostergable, casi
como un hábito. Ahora el conflicto implica, además de lo ya dicho, el desenlace
y la fatalidad que están ahí, en cualquier parte, en cualquier momento, afuera
de los muros, en la calle, a la orden del día, siempre, como si fuera una
sorpresa. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
<b><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"></span></b><br />
<!--[if gte mso 9]><xml>
<w:WordDocument>
<w:View>Normal</w:View>
<w:Zoom>0</w:Zoom>
<w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone>
<w:Compatibility>
<w:BreakWrappedTables/>
<w:SnapToGridInCell/>
<w:ApplyBreakingRules/>
<w:WrapTextWithPunct/>
<w:UseAsianBreakRules/>
<w:UseFELayout/>
</w:Compatibility>
<w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel>
</w:WordDocument>
</xml><![endif]--><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVgNCtmHgfMKl_iX_wcuNJHw1Q-usA42HyXoIwnc32Wh0CC4LFmBvDcL_xA6onL2bEuTSibZ3Bnrbb8pbu9GRma8GnFDfR5lAHWFFx64b-V4sp57e0ehJQKZdPs-_CGMHdd_wsCZiXI64f/s1600/259898_10150219444013553_6889553_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVgNCtmHgfMKl_iX_wcuNJHw1Q-usA42HyXoIwnc32Wh0CC4LFmBvDcL_xA6onL2bEuTSibZ3Bnrbb8pbu9GRma8GnFDfR5lAHWFFx64b-V4sp57e0ehJQKZdPs-_CGMHdd_wsCZiXI64f/s400/259898_10150219444013553_6889553_n.jpg" width="267" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<!--[if gte mso 10]>
<style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";}
</style>
<![endif]-->
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span class="hascaption"><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;">Foto © Pedro
Orozco Bautista / El Quetzalteco</span></span><b><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"></span></b></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<!--[if gte mso 10]>
<style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";}
</style>
<![endif]--><span style="font-size: large;">Existir, ser, relacionarse, temer, trasladarse, lidiar con presencias
reales o evocadas, rozarse con fantasmas,
enfrentarse, exponerse, ser parte de o verse ajena, intentar escapar, no caer, bregar
contra la costumbre recalcitrante y contra la soledad, el tedio, la ciudad… el
compromiso intrínseco de la vida cotidiana y terriblemente periódica a merced
de la muerte, con la intensidad que este hecho trascendental en sí supone, con
la complejidad también que acarrea para un alma sensible, perceptiva y
observadora, como lo es, sin lugar a dudas, Vania Vargas. Así pues, luego de
los primeros textos de esta segunda parte, que parecen servir de transición,
emergen los más intensos y más contundentes, los discursos que más se acercan a
mi universo personal y con los que más me siento reconfortado.
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">Es más, por eso mismo, comparto aquí tres estrofas de tres poemas distintos
que, casi alcanzando el final del libro, condensan, según mi precario y quizás
insolente punto de vista, las raíces emocionales (además de las ya expuestas en
relación con la primera parte del libro) que posiblemente llevaron o movieron a
Vania a construir gran parte de <i>Quizás ese día tampoco sea hoy. </i>Cito:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Hay
momentos</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">en
que me da por golpear </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">las
paredes de los días</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">que
se precipitan </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">por
esta ciudad</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">ajena</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">sin
reparar en la sacudida violenta</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">de
la sorpresa</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">que
se esconde en las esquinas </span></i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">[p. 45]</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Ella
vive como escribe</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">a
gotas / con miedo</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">con
demasiados silencios</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-tab-count: 2;"> </span>—mentalmente—</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">en
una constante agitación interna</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">mientras
aprieta los dientes</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">mientras
cruza la ciudad que se va quedando atrás</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">como
un rollo negativo que se descorre a contraluz</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">y
que tiene cortado el principio y el final </span></i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">[p. 54-55]</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Para
salvarse sólo necesita una ranura mental</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">un
punto de escape</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">que
impida la explosión de ese horno interno</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">alimentado
por la cotidianidad y el sinsentido</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">por
los fantasmas</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">que
de vez en cuando le tocan el hombro</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">por
el acecho del dolor cuando cierra los ojos</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">por
el mandato de la eternidad que se traga la nada </span></i><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">[p. 56]</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 99.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">Tribulación y turbulencia. De nuevo. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">He prescindido de realizar una disección minuciosa y analítica, de
desmenuzar este libro como lo hubiera hecho un médico forense simple y
sencillamente porque mi intención no es valerme de ninguna de las tretas del raciocinio
sino atender a las sensaciones (que es lo que he intentado plasmar aquí), a la
resonancia que pueda tener en mí este tipo de poesía (esa que considero vital y
genuina), al lenguaje íntimo, y por lo tanto invisible, que circula en vaivén
entre las palabras hechas imágenes, testimonio y réplica, y yo. Y, detalle
importante, porque no se lo merece. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">En <i>Quizás ese día tampoco sea hoy</i> la poesía de Vania es diáfana y
directa; es certera y contundente. Posee un componente narrativo en su forma
que invita, que orienta, que rebela. No necesita escarbarse; no necesita ser
manoseada para extraerle la savia candente, esa que esperamos siempre nos
ilumine el camino. La razón sobra porque todo está dicho para ser asimilado o entendido
(si es que eso, el entendimiento, es realmente imprescindible para la
experiencia poética que Vania nos ofrece), no hace falta ningún tipo de
ejercicio mental ni de esfuerzos mentales. Lo dicho no se queda flotando en el
aire como una nube, más bien transita directamente hacia la humanidad del
lector, hacia nuestros receptores internos. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">Y cuando esto ocurre, cuando la poesía carece de frivolidad, de palabrería
exótica, de presunción retórica, de sentimentalismo falaz, de experimentación
desaforada, la poesía <i>es</i>, <i>se realiza</i> y <i>trasciende</i>.
Sinceridad y limpidez. Radiografía de lo emocional y proyección existencial del
caos: Vania Vargas hecha libro. </span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27pt;">
<span style="font-size: large;">No hay vida para leer ni la décima parte de todos los grandes libros
publicados. Víctimas del paso del tiempo, habrá que limitarse, habrá que ir
seleccionando para quedarse y aprovechar sólo los mejores. <i>Quizá ese día
tampoco sea hoy</i>, es uno de ellos, sin duda. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 27.0pt;">
<span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;">Rafael Romero</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 27.0pt;">
<span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;">Madrid, julio 2013</span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 27.0pt;">
<br /></div>
<i>Pd. El título de esta entrada es una verso tomado del presente libro reseñado, concretamente de la p. 38.</i><br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"></span><span style="font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES;"> </span><span style="mso-ansi-language: ES;"></span>
rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-32744165250935472662013-07-24T10:48:00.000-07:002013-08-24T05:15:04.207-07:00CHICHICASTE (ALAS DE BARRILETE, 2013) <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipmE2wtgZ7-8_sR5i_UXeLDgyQDgJTHnTMIa7UNc1JK1hBIJg3CI7WAyekW3SpIIoykRNSQgYt6kb7UDdrSg8hV-zwaHSVnJ3t8EBUdV5zDj_GF2kmHV0k8EA28O2JFTcVBdLFyTyxXn3U/s1600/portada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipmE2wtgZ7-8_sR5i_UXeLDgyQDgJTHnTMIa7UNc1JK1hBIJg3CI7WAyekW3SpIIoykRNSQgYt6kb7UDdrSg8hV-zwaHSVnJ3t8EBUdV5zDj_GF2kmHV0k8EA28O2JFTcVBdLFyTyxXn3U/s400/portada.jpg" width="268" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Diseño de portada: André Gribble</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Prólogo: Eduardo Villalobos</span></div>
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;">El día 11 de junio pasado se presentó en la Alianza Francesa de la Ciudad de Guatemala, <b>Chichicaste</b>, la segunda parte de la llamada <i>Trilogía bartoliana</i> iniciada con <b>El elegido</b>, a cargo de la incombustible y joven editorial <i>Alas de Barrilete</i>. A dicha presentación, le sucedieron varias más, incluyendo conversatorios, entrevistas y visitas a radios. Tres semanas realmente intensas en las que esta novela fue muy bien acogida y las expectativas generadas rebasaron, incluso, las mías propias. Detalle significante y del cual estaré siempre agradecido. </span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;">A continuación, como ya hiciera anteriormente con El elegido, quisiera compartir públicamente un fragmento de un capítulo inédito de la novela, para aquéllos que gozan de estas peculiaridades y también para aquéllos que, según me han comentado, se quedaron con ganas de más <b>Chichicaste</b>. </span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-ansi-language: ES;"><b><span style="font-size: small;">&<o:p></o:p></span></b></span></span></div>
<span style="font-size: large;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-justify: inter-ideograph;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Como Ricardo Arjona escogimos al Bebeto. La onda
con ese cuate fue que el pisado se la llevaba de muy salsita en Jocotenango y
la verdad es que era un pa-qué-vergas. Tenía una su marita ahí en Las
Victorias, drogos, cacos y mucos puramierda casi todos. Ralea, diríamos aquí
entre nos.</span> <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Un sábado que estábamos
echándonos unos litros con el Sapo y el Richi, ahí en la pila de la esquina de
la calle del cementerio, por donde viven los Romero, lo vimos dando colazos en
una su BMX cromada, lo más seguro es que taloneando a alguien porque pasó
enfrente tres veces y se veía medio acelerado. Como a la hora, volvió a
aparecer y paró en la esquina de la Librería Azmitia. Prendió un su cigarrito y
se quedó ahí, viendo para todos lados, como si ni mierda. Nosotros sólo
tuluqueando. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">En eso, vimos que el
Güelinton iba arrastrando las patas con un su litro de Pepsi en una mano y las
tortillas en la otra, envueltas en una servilleta de esas típicas. El clavo del
pobre patojo pisado, que ni trece años había cumplido, era que había salido
algo mujercita y por eso cómo lo chingaban. Pero el patojo era bien tranquilo y
no se metía con ninguno. Entre casaca y casaca ni nos dimos cuenta cuando el
Bebeto pasó hecho mierda en su birula y le metió un talegazo al Güelinton en la
mula. El patojo se quedó todo paralizado, agachando la cabeza, sin saber qué putas
hacer de lo ahuevado, fijate. El Bebeto pasó de retache y le tiró un patín que
por poquito le da en la mera ficha sino es porque el Güelinton medio se hizo el
queso. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Mírense a ese hijueputa
muchá ―nos dijo el Richi. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Verga hay que darle ―me
dijo a mí el Sapo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Podíamos haber ido y
agarrarlo a pura punta de verga entre los tres, ¿me entendés?, pero les dije a
aquéllos que dejáramos que el mierda se las siguiera llevando de vergueador con
los güiros, a ver hasta dónde llegaba, que de todos modos de una vez quedaba
apuntado en la lista negra. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Ahuevado, el Güelinton
hizo el intento de correr como para su casa. Nosotros nos acercamos a la
esquina, a ver qué putas. El Bebeto nos vio pero le peló la verga, lo más
seguro es que anduviera bien prendido. Pasó pedaleando, hecho mierda, volvió a
alcanzar al Güelinton y le trabó un patín en la espalda. El patojo pisado cayó
de hocico y el litro de Pepsi y las tortillas volaron a la verga. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Ahhhhh, se la está
ganando el talega ―dijo el Richi, estirando los dedos de las dos manos y
escupiendo como si se hubiera tragado un mosquito.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">El Bebeto hizo una
guanaca más adelante, pasadito de donde está el Colegio Orión, regresó, volvió a
pasar enfrente del patojo, lo escupió y siguió pedaleando. Nosotros seguíamos
en la esquina, nada más viendo. El pisado se nos dejó ir, frenó y nos dijo que
qué putas, que si teníamos algún clavo. Nosotros nos reímos y le dijimos que
nel, que se calmara. El maje nos dijo que entonces a la verga, que parecíamos
putas ahí viendo, que no nos metiéramos en vergueos ajenos. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¿Qué te hizo ese chavo
pues? —le preguntó el Sapo, sin quitarse el vaso de chela de la trompa. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¡No me ha hecho ni
verga, chavo! —dijo así, rascadito, poniendo cara de malataza— ¿Por qué pues?
¿Te afecta en algo? ¿AH? ― le gritó al Sapo, agarrando bien duro el timón de la
birula y escupiendo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Me acuerdo que andaba
todo de negro, con una su playera de Black Sabath, pants y unos sus Reebook
“clasic”. Yo me le quedé viendo, maleado. Me acuerdo que ese día andaba limpio,
el filero lo había dejado en la casa, no habíamos jalado nada y además, era
mediodía, y mucho color hacer vergueo a esa hora. Ahí todavía no habíamos
conocido al cerote del Bartolo ni mucho menos esa mierda del chichicaste, si
no, ja, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>olvidate. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Nel, no me afecta para
ni verga. Yo preguntando nada más, mano ―le contestó el Sapo, con esa su risita
pisada de “vos-seguí-creyendo-que-la-vida-es-caldo-de-moronga-papaíto”<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Más te vale cerote ―le
dijo el pisado y se rió, más de burla que otra cosa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Puta, en eso, apareció
la nana del Güelinton detrás del Bebeto, fijate, con un gran leño y cara de
maleada. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¡Usté hijo de sesenta
mil putas qué se está creyendo! ―le gritó la doña, histérica, al mismo tiempo
que le estrellaba el leño en la espalda al pisado. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">El Bebeto se dio la
vuelta y empezó a maltratarla. Leño en mano, la doña seguía gritándole que qué
se estaba creyendo, que dejara de chingar a su hijo, que el patojo no le había
hecho ni verga. De los vergazos, el mula se cayó de la birula. Si hubiera sido
un cachito más cabrón, hubiera agarrado ese su cacaste y se hubiera ido a la
mierda, pero nel. No sé cómo, le arrebató el leño y le metió un par de
talegazos a la doña en las patas. La doña se hizo para atrás, medio brincando, y
cayó de culo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¡Agarrá onda chavo! ―le
gritó el Sapo, haciendo como que se iba a sacar el cuete. El Richi se paró
enfrente de la doña, como para ayudarla, y yo hice el amague de que me le iba a
dejar ir al Bebeto, pero se montó a la cicle, nos gritó que estábamos pendientes
y se fue a la mierda. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">La doña se levantó de la
banqueta y, en lugar de darnos las gracias, nos empezó a decir que éramos unos
vagos hijos de la chingada, unos mareros. Nosotros ni le pusimos coco; la pobre
doña andaba en otra onda, ¿me entendés? Dejamos que se desahogara. Ya se había
empezado a juntar algo de mara. La gente que iba en las burras se nos quedaba
viendo. Mucho colorón. Entonces nos metimos a la tienda y nos estuvimos ahí un
rato, acabándonos los litros. Cuando salimos, la doña ya no estaba. De seguro,
donde sí estaba era dándole verga al Güelinton, porque no sólo eran algo pobres
sino que además, se habían quedado sin tortillas ni Pepsi para el almuerzo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¿Bebeto le dicen a ese
maje, va muchá? ―nos preguntó el Sapo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Simoncho ―le dije yo―.
Vive ahí en Las Victorias, ya llegando a la Panza del Burro. Mero trabado el
hijueputa, ¿vaa?<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¡Lástima que no estaba
el Calo, cerotes! ―dijo el Richi. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¡Lástima que no
andábamos loqueando decí! ―le grité yo así y me le quedé viendo al Sapo. Yo
sabía que a aquél las mierdas que hacían pisados como el Bebeto le caían en la
verga. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">—Nadita le va a pasar
—me acuerdo que me dijo e hizo como que me disparaba a la cara con la mano. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">De ahí creo que nos
fuimos a mi chante, a jalar coca para alivianarnos y bajar un cacho la chela,
antes del respectivo cevichito donde el Calaca, ahí en La Pólvora. En el camino
a la colonia nos fuimos hablando muladas sobre el Bebeto y otra mara que pelaba
cables en algunas colonias de Jocotenango. Mara que quería ganarse la rifa y
pasar a mejor vida. Mara que había que ir apuntando en la lista negra, ¿me
entendés? Por eso, cuando nos pusimos a cranear quién podía ser el Ricardo
Arjona, el primero que se me vino a la cabeza fue ese cerote, fijate. Con
aquéllos nos acordamos de lo que te acabo de contar y todos dijeron que fijo,
que apuntáramos al Bebeto en la lista del Bartolo y que lo atalayáramos para
ver si andaba suelto o en el tambo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-justify: inter-ideograph;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">* * * * * *<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-justify: inter-ideograph;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">De ahí, el Leches propuso a la Yuri para Gloria
Trevi. A la verga, mano, esa pisada era un caso. Al Leches se le ocurrió porque
se acordó de lo pura mierda que se había portado con un compadre suyo, el
finado Golón. Además, porque la pisada pelaba cables grueso. Había días en que
andaba de buenas, toda amable, como si su vida fuera la de esas pobres pisadas
de las telenovelas que de un día a otro se casan con un fichudo y todo es color
de rosa, y otros que andaba de malas, como cuando uno se queda sin droga y no
tiene ni un solo len para empezar a hacer el ajuste, maltratando a la gente y
metiéndose a clavos con los charamilas y los bolitos de Jocotes. La onda es que
cuando era chavita le cayó un pedazo de balcón de ventana en la ñola y desde
ahí la pisada ya no tuvo compostura, fijate. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Cuando el finado Golón
la conoció, la Yuri estaba estudiando en el INSOL. Tenía como dieciocho años y
todavía estaba en segundo básico. Ese mismo año la expulsaron por armarle
clavos a los profesores y a la directora. El finado Golón, que daba la vida por
la desgraciada, le metió en el coco que no estudiara y se la llevó a vivir con
él a su chante, ahí por El Guarda. ¡Error!, diría la mara. En un par de meses
la Yuri ya le daba verga a la mamá y a las hermanas del cerote; se iba a la
verga de la casa, desaparecía y regresaba cuando le daba la gana; dos o tres
veces por semana se ponía a gritar en plena madrugada como si le estuvieran
dando verga, ondas así, fijate. El finado Golón siempre andaba desesperado por
la cerota. Eso es lo pisado de encularse de alguien, ¿no creés?<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Parece que la onda fue
que una de esas perdidas que se metía la pisada, probó piedra y le gustó esa
mierda. Bueno, ¡a quién no vaa! Se empezó a juntar con mara algo gruesa de Los
Ángeles y La Belleza. Para tener billete, se iba a la Terminal, a chuparle la
verga a los choferes y a los ayudantes. Diez varitas la mamada. Con cuatro ya
tenía su piedrita de crack la pisada. Mientras, el finado Golón viendo cómo
putas la enderezaba. La mara decía que no le gustaba coger, sólo hacer mameyes,
pero también contaban que, cuando ya no podía ni caminar del gran cruce que
llevaba, la mara aprovechaba y se la chimaba y recontrachimaba. Varias veces
nos la encontramos y se nos puso coqueta, pero pura mierda con el Golón, ¿me
entendés? Aquél no era cuate, cuate, pero de todos modos, mala onda. Además,
sólo de verla, ni ganas de coger te daban. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Puta, yo cómo lo
puteaba al cerote ―dijo el Leches―. Puta, le decía que no fuera caballo, que la
pisada andaba loqueando, de mamertera, dándole el hoyo a cualquier cerote, que
la mandara a la quinta mierda, que le iba a pegar algo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¿Y qué te decía ese maje?
―le preguntó el Bartolo, rascándose la barbilla.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Nada, que simón, que la
pisada no controlaba, pero que pura mierda no hacerle la pala, que la quería y
no sé qué más huecadas ―contestó el Leches. Siempre que hablaba de ondas
serias, le cambiaba de color el pellejo. Era blanco y se ponía todo colorado el
cerote. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Va, pero no te pongás
puro camarón pues ―lo chingaba el Richi, quién más.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¡A camarón le güele la
cuchara a la nía Chusita! ―le contestó el Leches. Doña Jesusa era la nana del
Richi.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¡OOOOHHH! ¡UUUUHHH!
―gritamos casi todos―. ¡Qué vergazo Richi, hoy sí pisao! ―y nos cagamos de la
risa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">El Calo y el Bartolo se
rieron, pero sin ganas, como siempre. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¿Y qué más? ―dijeron
los dos casi al mismo tiempo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">El Calo preguntó
también, como si no supiera ya la historia del finado Golón. Bueno, sí la sabía
pero no muy se acordaba. Tanta droga pisada, ni modo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―El finado Golón fue
aquel maje que se fue hacer tres mierdas en una burra a Las Cañas, Calo ―le
dijo el Leches―. El año pasado. Un gordito él, con una cicatriz toda india en
la cara, pelo hongo, que a veces llegaba donde las putas y que se reía como si
se estuviera atragantando. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Ah, ese cuate. Simón,
ya me acordé ―le contestó el Calo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Si vos hubieras visto
cómo paró el finado Golón, puta, te habría dado lástima, mano. Aquél siempre
había sido algo chibolón, pero el <span style="font-variant: small-caps;">sida</span>
lo hizo tres vergas, lo dejó peor que condongo usado. En un par de meses se
empezó a poner calaverudo y le costaba un chingo poder salir de la cama. Decía que
tenía una infección en las amígdalas que ni a putas se le quitaba. Lo llevaron
a la capital, ahí al Roosevelt, y cabal tenía esa babosada. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Le explicaron cómo
estaba el agarrón y le dijeron que lo sentían mucho pero que ya no se podía
hacer nada, que ya mero se iba a ir a caldo. Entonces aquél sintió que le
habían aventado un cubetazo de agua de pozo y, ni modo, peló cables, ¿me
entendés? Se quería ahorcar con su cincho ahí mismo, en el Roosevelt. Lo
tuvieron que anestesiar al hijuevergas. Cuando regresó a su chante, se zampó un
cuarto de Venado puro de un solo talegazo, agarró una hachita pisada que su
ruca usaba para partir huesos de res y se salió a buscar a la atarantada de la
Yuri. Él decía que con ella era con la única que había volado huevo al natural,
decís vos. Pero no la encontró. Maleado, se subió a una burra que estaba
esperando que le tocara su turno ahí en la Terminal de la Antigua y le destazó
la cara y los brazos al ayudante, que se estaba echando un cuaje para mientras.
<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Antes de que lo
lincharan, encendió la burra y se fue a la verga. Agarró camino para Guate. Y
bueno, lo que pusieron los bomberos en el parte fue que el pobre Golón se había
embarrancado. Sí, iba por la parte de arriba de la cuesta de Las Cañas, yendo
para Guate, como te digo, y ahí pegó el timonazo. Entonces olvidate, se vino en
picadita, cayó cabal en la cuesta de Las Cañas, dio tres vueltas y se fue al
barranco. ¡Imaginate el putazo, pues! Toda la mara aquí en Jocotes no nos lo
creíamos. Pero como nadie vio y eso salió en la prensa, sepa putas si fue así o
no. La cosa es que al Golón lo tuvieron que sacar por pedazos de la carrocería
pisada. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¿Y la tal Yuri sigue
viva? ―preguntó el Bartolo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Simón. Ahí anda igual
que siempre la hijaeputa, sólo que un cacho más hecha mierda. Sepa putas cómo
ha aguantado tanto la casaca ―contestó el Leches. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Era cierto. Todos decían
que la Yuri tenía <span style="font-variant: small-caps;">sida</span>, pero ningún
pisado quería decir que sí por miedo a que pensaran que se la había cogido. Lo
más fácil era decir que sí y echarle el muerto de lo que le había pasado al
finado Golón. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―El otro día la vi y me
sacó la madre porque le grité “tartamuda” ―dijo el Mapa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Paró tartamuda de
chupar tanto pipe ―se metió a decir el Richi. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">El Bartolo no le quitaba
la vista de encima al Leches.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¿Era cuate tuyo,
Leches?<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Simón, Tolo, era cuate
mío pues. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―No se hable más
entonces. Ya tenemos Gloria Trevi, pisados. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">A esas alturas, aunque alguno no estuviera de
acuerdo, ¿cómo se lo ibas a decir al pisado? Nah, no se podía, mano, aunque
quisieras, porque aquí entre nos, yo siempre quise, pero me costó atreverme,
¿me entendés? <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-justify: inter-ideograph;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center; text-indent: 27pt;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">* * * * * *<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-justify: inter-ideograph;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Ahora el que sí me dio un cacho de lástima cuando
lo apuntamos en la lista fue el Goyo, vos, o sea el maje que la iba a hacer de
Juan Gabriel. Ese pobre pisado no le había hecho nada grueso a ninguno de
nosotros, fijate. Lo que pasa es que cada vez que miraba al Calo, no se
aguantaba las ganas y, de hacerle ojitos y suspirar, pasaba a silbarle o a
decirle adiós, o a piropearle alguna huecada. El pobre maje creía que como el
Calo nunca lo mandaba a la verga ni le reclamaba ni verga, no había clavo. Es
más, creía que al Calo le hacía gracia. Al igual que uno con los culitos,
parece que ese tipo de pisados tampoco pierden las esperanzas así tan
fácilmente, ¿no creés?<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Conociéndolo, el Calo no
se iba a parar a reclamarle ni a ni verga. El Calo iba a ir pero a agarrarlo a
pura punta de verga. Así, sin tanta paja. Si raras veces medio lo saludaba era
porque el Goyo se mantenía aplastado a dos casas del taller a donde el Calo
llevaba su moto y tenía que pasar enfrente. La onda es que el Calo hacía “bísnes”
con el dueño del taller desde hacía un vergo de años, entonces imaginate, ya
estaba hasta la verga de estarse encontrando al morral del Goyo y tener que aguantarle
esa cara de marica, con sus pantaloncitos apretados y sus sudaderitos amarillos
o rosados, siempre riéndose por todo y haciendo muecas de ishta a la que le pica
el gallo por probar pipe. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Cada vez que el Calo
tenía que ir al taller, andaba emputado. Y cuando regresaba y nos lo
encontrábamos en el bar, seguía igual o peor. Esto poco los saben, pero el Calo
casi mata a un su primo, fijate. Eran chavitos y se habían ido a nadar al Pilar
con otros cuates que el Calo tenía en la Antigua. Cuando estaban metidos en la
piscina, vino un pisado que le decían Tapita, se puso detrás del Calo y por
chingar le agarró la verga. Como era bajito, el agua lo tapaba casi entero.
Sólo tuvo que encoger las patas para que el Calo no lo viera. Cuando se dio la
vuelta, el que estaba ahí era el Esvin, su primo, y con él la pagó el cerote.
Lo quería ahogar al pobre chavo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero pues sí, cuando el Mapa mencionó al Goyo,
al Calo se le iluminaron las pepitas. Ja, no se lo pensó dos veces el talega. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Contales lo que te pasó
aquel quince de agosto, cuando fuiste al taller del Rata en la mañana ―le dijo
el Mapa. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Nah, pa’ qué ―le
contestó el Calo, llevándoselas de desinteresado. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Va, si no, lo cuento yo
entonces.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Vos verga querés que te
dé, ¿vaa?<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Entonces metí yo el
hocico.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Cuenten, pisados. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">La onda fue que esa
quince de agosto, cuando el Goyo vio que el Calo venía caminando a recoger su
moto, estiró las patas, se metió la mano entre el pants y se empezó a sobijear
la moronga. Dice que el Calo sólo lo vio de reojo y siguió de largo, que estuvo
a punto de regresar y darle verga, pero que se acordó de que el Rata le había
pedido favor que no hiciera clavos cerca de su taller, porque decía que la tira
ya lo tenía controlado con su negocito y no quería llamar la atención de los
vecinos. El Rata se dedicaba a comprar recién nacidos a familias pobres, inditos
casi siempre, para transárselos a los gringos que venían a la Antigua
supuestamente a aprender español o a comprar casas. Le iba bien al desgraciado.
Se sabía bien todo el teje y maneje. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Jajaja, ¿se estaba
pajeando el maldito entonces? ―empezó a chingar el Richi.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―¡Oooosshh… pe… pe… pero
qué ascoooo! ―dijo el Sapo, poniendo voz de caquerita del Liceo Rosales de
aquella época. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Además, ¿no le has
visto la cara? ¡Parece garapiñado tu casero! ―siguió el Richi.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―O sea que hueco y feo
―habló el Bartolo, que me acuerdo que juró por Dios que no quería meterse mucho
en la elección de nuestros “candidatos”, pero que siempre tuvo la última
palabra. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Y además vago ―me metí
a decir yo―, porque el güicoyón mierda pasa aplastadote en la puerta de su casa
mañana, tarde y noche sin hacer ni pura verga. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">―Hueco, feo y parásito
―dijo el Bartolo―. Que se venga.<o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-indent: 27pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: small;">Y ahí quedó la onda,
fijate. Ya teníamos a los tres pisados. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
</div>
<span style="font-size: small;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
Aprovechando <b>FILGUA 2013 (Parque de la Industria)</b>, habrá una presentación más de <b>Chichicaste, este sábado 27, a las 11 am</b>. Quienes no hayan podido adquirir alguno de los ejemplares, tanto de <b>Chichicaste</b> como de <b>El elegido</b>, Alas de Barrilete tendrá precios especiales, packs y ofertas durante toda la feria. </div>
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-68088984041595561082013-07-20T03:22:00.000-07:002013-07-20T03:25:12.933-07:00CONSTATACIÓN DE LA FIDELIDAD DE LA MEMORIA<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;">Mi querida <strong><a href="http://www.moralespaula.com/">Paula Morales</a></strong>, fotógrafa y artista visual guatemalteca, acaba de empezar a publicar en su <a href="http://www.moralespaula.com/">página web</a> un nuevo proyecto titulado <strong>Memoria y violencia</strong>, bajo el siguiente <em>statement</em>:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;"><span id="result_box" lang="es"><span style="font-size: small;"><span class="hps"></span></span></span></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span lang="es"><em><span style="font-size: large;"><span class="hps">Varias personas</span> <span class="hps">han compartido</span> <span class="hps">la muerte de un</span> <span class="hps">ser querido</span> <span class="hps">a través de</span> <span class="hps">la violencia.</span> <span class="hps">También han</span> <span class="hps">compartido no</span> <span class="hps">sólo su</span> <span class="hps">historia sino</span> <span class="hps">su definición de</span> <span class="hps">la memoria.</span> <span class="hps">Creo que las</span> <span class="hps">imágenes</span> <span class="hps">sirven de</span> <span class="hps">herramientas</span> <span class="hps">para sanar</span> <span class="hps">heridas</span> <span class="hps">y para</span> <span class="hps">ejercitar</span> <span class="hps">nuestra</span> <span class="hps">memoria especialmente</span> <span class="hps">en situaciones de violencia</span>, y este proyecto <span class="hps">es una exploración</span> para <span class="hps">tal efecto.</span></span></em></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span lang="es"><em><span style="font-size: large;"><span class="hps"></span></span></em></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span lang="es"><span style="font-size: large;"><span class="hps">Cuando me pidió colaborar, no me lo pensé dos veces y he aquí mi testimonio, junto con la foto (<em>digital collage</em>) elaborada por la artista.</span></span></span></span></div>
<div id="gt-res-tools">
<div id="gt-res-tools-l">
<div id="gt-pb-star">
<div aria-hidden="false" aria-label="Guardar en la lista de frases" class="goog-toolbar-button goog-inline-block trans-pb-button" data-tooltip-align="t,c" data-tooltip="Guardar en la lista de frases" role="button" tabindex="0" unselectable="on">
<span class="jfk-button-img" unselectable="on"><span style="font-size: large;"></span></span><br /></div>
</div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;">
<b><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;"></span></span></b> </div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<b><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;">RUDY VALLE<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">
</span><b><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;">(1978-2010)</span> <o:p></o:p></span></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;">Jamás un 7 de julio volverá a ser el mismo, al
menos no desde el año 2010, en el que alguien quiso</span> <span style="font-size: large;">que ―en palabras que a Rudy
le habría gustado oír, puesto que era mecánico, y que habría celebrado con una
sonrisa de las suyas―, las válvulas, los pistones y los cilindros de un motor
dejaran de funcionar, de que el motor se detuviera, de que parara en seco y no
diera más de sí. Rudy Valle, 30 o 31 años, porque no sé si los llegó a cumplir,
mecánico de profesión, padre de dos hijos, jocoteco de nacimiento, mi amigo, mi
hermano, brutalmente asesinado por desconocidos cuando se dirigía a Honduras a
saldar una deuda por la venta de motores para lanchas y embarcaciones. <i>Es
muy probable que cuando intentaron deshacerse de los cuerpos (el de él y su
ayudante), enterrándolos en zanjas cavadas más o menos cerca del tramo de la
carretera en donde fueron interceptados, entre el monte, todavía estuvieran
vivos,</i> dijeron los médicos forenses que llevaron a cabo la respectiva
autopsia y que comunicaron a un pálido y desconsolado hermano suyo, Wilfredo,
que se desplazó hasta Honduras (ya habían traspasado la frontera) para
reconocer el cuerpo y encargarse, sin saber cómo, de las diligencias de rigor
en estos casos. No puedo imaginar el horror de ser enterrado vivo. No puedo
imaginar el horror de quien, gracias a ese hálito de vida y a ese ápice de
conciencia que perviven como la llama que, pese al viento, se resiste a
sucumbir y entregarse a la oscuridad, sabe (cree saber) lo que está ocurriendo:
<i>me han golpeado hasta desfigurarme, me han disparado, han creído cerciorarse
de mi muerte con el “tiro de gracia” pero sigo vivo, veo una luz borrosa y sigo
sintiendo el sabor de la sangre, sigo oyendo cómo me maldicen y se ríen, sigo sintiendo
cómo la tierra cae encima de mí como si fuera ropa húmeda, como si fueran
retazos de lona mojados, como si fueran costalazos, aunque ya no sé que soy
porque no puedo moverme, ya no puedo reaccionar: ¿un cuerpo?, ¿un pedazo de
carne caliente y tasajeado?, ¿un costal de huesos astillados y quebrados?, ¿una
ilusión que se niega a difuminarse?</i> ¿Habrá recreado la imagen de doña
Fulvia, la mujer que lo trajo al mundo, diciéndole que tuviera cuidado, que por
favor tuviera cuidado? ¿Habrá intentado aferrarse a la imagen de sus hijos,
sonrientes, ignorantes de la fatalidad que se les vendría encima? ¿Habrá
intentado despedirse mentalmente de don Milo, ese señor callado y trabajador
que le inculcó los valores de la responsabilidad, del servicio y de la humildad
que siempre lo acompañaron? La respiración, casi inexistente, se ve totalmente
ahogada y la asfixia provoca que todo se detenga, que el motor se pare y que la
oscuridad absoluta lo invada, inevitablemente, todo. El sonido de los pájaros,
del monte tras las pisadas que huyen, de las palas y los azadones chocando
entre sí, de las puertas de los carros, de las pequeñas piedras debajo de las
llantas, de los motores que se encienden,</span> <span style="font-size: large;">aceleran y se marchan. Ese sonido se
fosiliza en el aire caliente y se queda adherido a un momento único e
irrepetible, acaso inconfundible. Un huracán que nace de la propia tierra se
lleva lo último que queda de vida a otra parte, arrancándolo, desgarrándolo,
sin misericordia. Alguien forzó el curso de las cosas, alguien quiso que el
futuro no llegara, que la dinamita que parasitaba en el tiempo explotara sin
pedirle permiso a nadie. Es el sonido del cese, es el sonido de la muerte. No
puedo asegurar nada, pero sé que Rudy sonrió, porque Rudy siempre sonreía,
cuando dio por perdida la batalla. Maltrecho e irreconocible, sé que mencionó
nombres, vocablos familiares; sé que intentó pedirle a Dios que lo perdonara,
sé que volvió a Jocotenango e inundó su pequeña casa con su presencia y dijo
adiós en un idioma confuso, en un idioma fantasma, en un idioma interno y
secreto. Sé que suspiró pensando en su hermana allá en los Estados Unidos,
quizás en su sobrina. Sé que intentó aferrarse al instante que ya no le
pertenecía y buscó el descanso en la oscuridad y en la calma. El rostro de su
mujer y de sus hijos, la constatación de que había que cambiar de estadio, de
que la misión había que continuarla allende las montañas, allende los celajes,
allende los volcanes, allende el mar por donde transitó y vagó tantas veces en una
lancha desde Puerto Barrios ―donde vivió y trabajó por última vez como
mecánico―, recolectando mariscos para su familia, para mí, para todos. Dar y
darse a los demás, ése era Rudy Valle, y me lo mataron, y no dejaron que me
despidiera de él con un buen abrazo y con un “gustazo verte, mi hermano; a ver
si venís más seguido y platicamos más despacio”. Sí, me lo mataron como si no
significara nada para nadie.</span> <o:p></o:p></span></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjttJrl0bPX_LZj0vBNaDr-9AgT3kazOwNbfY9xxegX6nQaK7iAnNkf4VMGTgixNQrezDue3UD0FS9YTdyRXgfLDZBawyQ3CRneImxOFNyHFTsP8LEw6K2ElRfiCw_xgjGtSFFyxOknV3Im/s1600/Rudyfinal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjttJrl0bPX_LZj0vBNaDr-9AgT3kazOwNbfY9xxegX6nQaK7iAnNkf4VMGTgixNQrezDue3UD0FS9YTdyRXgfLDZBawyQ3CRneImxOFNyHFTsP8LEw6K2ElRfiCw_xgjGtSFFyxOknV3Im/s640/Rudyfinal.jpg" width="425" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<b><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;"></span></span></b> </div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<b><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;"></span></span></b> </div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;">
<b><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;">LA MEMORIA<o:p></o:p></span></span></b></div>
<span style="font-size: large;">
</span><b><span style="mso-ansi-language: ES;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></span></b><br />
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;">La memoria es ese mecanismo vital con el que
retenemos aquello que no queremos que desaparezca. Lo digo así, desde la
perspectiva de un nostálgico empedernido, crónico y enfermizo que necesita,
como si fuese un plato de comida, rememorar su infancia, su adolescencia, su
juventud a diario y procurar que aquello que lo llevó a ser lo que es ahora, si
es que es algo, siga vigente y se conserve, que no caduque, que no se enmohezca
como sucede con los papeles que guardamos y nadie sabe por qué guardamos. Hablo
de mí; ésa es mi tarjeta de presentación. Entiendo y sé muy bien que para
muchos no todo aquello que sucedió en el pasado es algo que deba permanecer,
que deba conmemorarse; seguramente habrá un buen puñado de recuerdos y de
sucesos que sería mejor no haberlos vivido. Hablando en términos sociales y
colectivos, también sé que se trate de errores, tragedias o desatinos
políticos, muchos sucesos deben recordarse para que no caigan en el olvido
(muchos), para que no queden impunes (algunos), para que las nuevas
generaciones estén al tanto de ellos. En mi caso, y volviendo al terreno
personal, todo recuerdo es sustancial y suele tener un efecto consolador y reparador,
independientemente de su naturaleza y de mis tendencias quizás masoquistas, en
algunos casos. La memoria y sus mecanismos (gratuitos) me sirven para sentir
que no voy desapareciendo, que no me estoy borrando de esta realidad y de esta
actualidad a veces infame y despiadada. Quiero permanecer y quiero que el
pasado permanezca conmigo porque es, a lo mejor, lo que más pueda explicar lo
que he sido y lo que soy actualmente. La última vez que vi a Rudy Valle sentí,
ahora no sabría bien explicar por qué ―¿preveía, quizás, que sería la última
vez, que ya no habría otra ocasión?―, la necesidad de hacerle una foto, como
quien se la hace a algún objeto que le llama la atención. No de hacernos una
foto juntos, como hubiese sido lo normal siguiendo el ritual de los amigos que
se reúnen a emborracharse y acaban abrazándose y diciéndose que se quieren y que
estarían dispuestos a dar la vida por el otro. Ahora veo la foto, la foto que
ustedes están viendo, casi la única que tengo conmigo, y puedo recordar
exactamente ese momento: madrugada etílica y fraterna en el “sitio” de mi casa,
una par de minutos antes de despedirnos. Verla es triste y a la vez reconfortante
por lo que significó y significa haber compartido tantos años con él y ser
amigos desde niños. Nada se puede hacer más que rememorar esa parte de nuestras
vidas. He ahí la labor maternal de la memoria, del deseo de almacenar un gesto,
un rostro, un encuentro, una escena, un instante y de devolvérnoslo cuando así
lo queramos. Rudy Valle no está pero no ha desaparecido, permanece ahí, quieto,
sonriendo, más presente que nunca. <o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 40pt 0pt 0cm; tab-stops: 158.5pt;">
<i><span style="font-size: 10pt; mso-ansi-language: ES;"><o:p></o:p></span></i><br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 2.2pt 0pt 0cm; tab-stops: 158.5pt; text-align: right;">
<i><span style="font-size: 10pt; mso-ansi-language: ES;">Rafael
Romero (Guatemala, 1978)<o:p></o:p></span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: 10pt; mso-ansi-language: ES;">Madrid, Junio 2012<o:p></o:p></span></i></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-75025008155385603332013-02-19T14:13:00.001-08:002013-02-19T14:30:00.560-08:00TRANS 2.0: pura paja ardiente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX5A4f1Kp7EVgCke7XUwLE5L1rHAaTr32Q7__MZd-NaqA9OlVBGMsxnvP81zE_oI7Ugpk3v6WoPQlnrgiU5Y2F02EXi1U3SwvAgphdZIPGmsBgbXb44MhYfYikITEpr2XKORZxEIpBWJzE/s1600/P2170059.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX5A4f1Kp7EVgCke7XUwLE5L1rHAaTr32Q7__MZd-NaqA9OlVBGMsxnvP81zE_oI7Ugpk3v6WoPQlnrgiU5Y2F02EXi1U3SwvAgphdZIPGmsBgbXb44MhYfYikITEpr2XKORZxEIpBWJzE/s400/P2170059.JPG" width="300" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: Times;"><span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times; mso-bidi-font-family: Times;"><span style="font-size: large;"><o:p></o:p></span></span></span> </div>
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Sucede que de tanta
fricción el vapor se hace muerte, liviana, profunda se respira y se guarda en
el alma como un amuleto poco sofisticado, como tabaco ansioso de la duermevela,
<o:p></o:p></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">duermevela sólo
palabritas sos para decir la sombra, puro estornudo falso para decir paja, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">pura paja ardiente y
destilada para seguir bajando como quien baja por la rueda, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">por la de Chicago, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">la de los que lograron
cruzar el río y no dejaron los brazos bajo el tren, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">el que pasa, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">lento, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">paso, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">sipués, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">tus nalgas por este mazo,
<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">y no termina, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">y sigue ardiendo en los
pulmones el vapor rancio ese de la muerte <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">y se nombra, trago espeso
pero no trágico señores, no muñecas, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">no trágico porque también
la muerte baila y le aprieta el huesito animal de la cintura, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">la muerte corazón que ya
no es la muerte, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">ahora es mambo, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">ahora es rumba, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">ahora es conga <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">y cuando se malea <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">también cumbia, <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">la mami duranguense
sacudiendo los tacones y las botas y la hebilla existencial que presume como mi
amigo Milton, el de la pistola, el vaquero tremendo que conocí en el desfile,
orgullo gay, “¡me encantás, pisado, estás divino, padre!”, algo así anda, pavoneándose
como el señor que es, el señor muerte <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">que rima golpeado como
quien dispara<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">y jala el gatillo de su
pistola de agua<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">con que nos asusta<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">qué miedo <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">qué bala <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">otra vez a mi cama <o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">nos viene a chimar<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">
</span><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">nos viene a matar<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: small;">
</span></span></span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: large;"><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="mso-ansi-language: ES;">Pero sucede todo tan
lento y hace algo de frío esta noche, quizá me sepa más duro el calor de un
cuerpo que me cubra, y la ternura sea la bala ardorosa con que debamos, poco a
poco señor y señora muerte, negociar de una vez por todas el desangramiento inal
de esto que nos compete.<o:p></o:p></span></span></div>
<br /></span><br /></span><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: small;"><strong></strong></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: small;"><a href="http://www.translibro.com/"><strong>VOLVER AL ÍNDICE DE TRANS 2.O</strong></a></span><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia;"></span><br />
rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-17094048372724905042012-11-19T05:05:00.000-08:002012-11-19T09:25:01.175-08:00EL ELEGIDO (ALAS DE BARRILETE, 2012)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCA1STYJTJzp6FJf9iK7WSr2L15NVKXHpKAATQvUODggfivxK5FA_DIwEGQE0eNHHiX0btiUYnKOtN479W_0HnwGKL6Xix3kSRKW_HgqKj-VMdao-P5U8DRBH1Jh8OXVDTfmGrPwu1BHuv/s1600/portada+sola.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" rea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCA1STYJTJzp6FJf9iK7WSr2L15NVKXHpKAATQvUODggfivxK5FA_DIwEGQE0eNHHiX0btiUYnKOtN479W_0HnwGKL6Xix3kSRKW_HgqKj-VMdao-P5U8DRBH1Jh8OXVDTfmGrPwu1BHuv/s400/portada+sola.png" width="296" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Diseño de portada: André Gribble</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Introducción: Byron Quiñóñez </span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;">En estos días, revisando cajones y gavetas, recopilé y ordené algunos papeles que me sirvieron para esbozar lo que sería <strong>El ELEGIDO</strong>. Para mi suerte, puesto que no tenía idea de dónde podían estar, encontré un par de "capítulos" que al final no fueron tomados en cuenta para la novela. Uno de ellos, ni siquiera lo llegué a desarrollar, se quedé en eso, en un bosquejo. Ya que se acerca la presentación del libro en Guatemala (<strong>MUSEO IXCHEL, 6a. Calle Final, Zona 10, Centro Cultural UFM, 10 de Diciembre, 18:30 horas, a cargo de Editorial Alas de Barrilete</strong>), he decido compartir por esta vía, el otro capítulo, el que tenía más posibilidades de aparecer en el libro. Lo escribí a mano en tres hojas de papel bond no recuerdo cuándo y me he alegrado mucho recordar esos días y me alegro ahora de hacerlo público, conservándolo casi íntegro. El personaje principal, dicho sea de paso, es nada más y nada menos que <strong>Bartolomé López</strong>, alias Bartolo, o Tolo. </span><br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
* * * * * * *</div>
<br />
<br />
Los sábados que uno de mis patojos salía temprano, tipo cinco, cinco y media de la mañana, para llegar en punto a la marranería donde trabajaba, me contaba que tenía que pasar encima de un bulto hediondo que siempre amanecía roncando en la puerta de la casa, fíjese. Bueno, es casi un portoncito. La puerta está metida y bien cabe alguien ahí acostado. Ni modo, en eso no me puse a pensar yo cuando construí esa babosada. <br />
<br />
—Papa —me decía algo molesto, cuando regresaba por la tarde y se sentaba conmigo a tomarse una su cervecita—, a veces me dan ganas de quitarlo de ahí a patadas, fijate papa, pero me da miedo de que cargue cuchillo o que de ahí la agarre con alguien de la familia. Va, no mirás que el sábado pasado salí corriendo pero se me olvidó que estaba ahí el fregado, pues. Menos mal que me hice para atrás, si no me hubiera ido de boca. <br />
<br />
Un sábado me acordé y me levanté temprano. No a las cinco. Un poco más tarde, como a las seis y media, siete menos cuarto, cuando ya había aclarado. Creía que no me lo iba a encontrar ahí pero para mi suerte todavía estaba. Ni el ruido de la puerta ni los tosidos que hice para ver si se despertaba sirvieron de nada porque la verdad es que el cuate estaba pero bien fondeado. Seguí haciendo ruidos y nada. <em>Son babosadas,</em> pensé, y me agaché un poco. <br />
<br />
—Mano, mano —le empecé a decir así, tocándole el hombro, pero yo tranquilo, sin enojarme porque la verdad es que uno tiene que hincarse y darle gracias a Dios de que tiene techo seguro, usted, porque ja, eso de vivir en la calle no es chiste ni es para andar deseándoselo a nadie—, hágase la campaña de moverse un cacho, mano, es que aquí entra y sale gente, mano…<br />
<br />
El cuate tardó en despertarse. Se movió, como si hubiera estado en una cama, tosió, escupió, no sé qué trató de decir, se dio la vuelta y se me quedó viendo. Yo tenía un guacal con agua listo, no para echárselo en la cara, si no para que se lo tomara. Usted no me lo está preguntando, pero yo chupé macizo casi 20 años y sé de memoria lo jodido que es ese tipo de vida y sobre todo amanecer así, hecho mierda de la goma. Cuando vi que estaba tratando de sentarse en la banqueta, salí y le puse el guacal enfrente. <br />
<br />
—Gracias don, Dios se lo pague —dijo con una voz algo ronca, alargó el brazo y vi que, debajo de la manga rota de un sudadero gris que llevaba debajo de un tacuche negro, repleto de manchas de polvo y lodo, sacaba una mano blanca, o mejor dicho pálida; una mano huesuda y temblorosa con alguna que otra costra oscura en los nudillos, fíjese, que agarró el guacal para llevárselo a la boca y empinarse el agua de dos tragos largos. <br />
<br />
—¿No quiere aunque sea un par de panitos o una tortilla con algo, mano? —le pregunté cuando me devolvió el guacal vacío. Ahí aproveché para verlo mejor. Los ojos los tenía hinchados. Ni modo, los típicos ojos de bolo, los típicos ojos hinchados y tojos de charamila. La barba mal rasurada y el pelo más o menos peinado, o mejor dicho aplastado por la suciedad más que todo. No tendría más de cuarenta años, digo yo, pero bueno, con los bolos nunca se sabe. Lo que más me llamó la atención es que parecía de buena familia, usted. No tenía el pelo negro, fíjese, lo tenía café, café oscuro, igual que la barba. No sé si por pasar tanto tiempo bajo el sol o durmiendo en la calle o qué, pero así se le miraba. Se notaba que era alto y la piel la tenía clara. Y bueno, los rasgos pues, eso se nota.<br />
<br />
—Yo digo que no muchas gracias, don. Ya con el agüita más que suficiente…<br />
<br />
Entonces se levantó, poniendo las manos en la pared y, me acuerdo que antes de empezar a caminar se disculpó por acostarse en la puerta de la casa y aprovechó para pedirme que le hiciera un gran favor. Así me dijo: un gran favor. <em>Ah, ya me va a pedir pisto es pisado,</em> pensé yo. Y cabal. Pisto era lo que quería. <br />
<br />
—Aunque sea cincuenta len, don. O una choquita. Lo que tenga.<br />
<br />
Le dije que no, que no tenía, que yo pisto para que se fuera a seguir chupando no, que no fregara. Siguió neceándome, pero como la gente, sin faltarme el respeto. Usted ya sabe cómo se ponen muchos bolitos cuando uno les dice que no tiene pisto, entre casaca y casaca lo que quieren es maltratarlo a uno. Él no, fíjese. Se notaba que no era conflictivo. Que era un bolito calmado. Es más, parecía tímido y huraño, de esos que no hablan ni se meten con nadie. Tenía una cara mera tristona, no sé, como desganada, como aburrida, no sé bien cómo decirle. Lo que sí es cierto es que no me dio mala espina, no me dio mala vibra como dicen los patojos ahora.<br />
<br />
Entonces me acordé de mi señora, que siempre ha sido más terca que una mula, y que llevaba meses gritándome y maltratándome por no podar la grama y por no quitar el monte de los arriates y del patio. El monte, según la muy exageradota, ya mero traspasaba las paredes. Sí, era casi cierto, pero es que tanta lluvia no ayuda, pues, el monte crece con fe, ¿o me va a decir que no? ¡Ojalá en lugar de monte saliera pisto de la tierra! Puta, ¿pobreza en Guatemala? ¡Cero pobreza, hombre!<br />
<br />
Pero pues sí. La cosa fue el cuate ya había empezado a irse, arrastrando unos sus tenis blancos que llevaba y con una mochila vieja colgándole de un brazo, despacio, con las piernas algo dobladas, como si llevara cargando algo pesado encima. Entonces se me iluminó el coco, dirían los muchachos, y lo llamé. <em>Cinco quetzalitos le doy y listo,</em> dije entre mí. Mi señora se estaba alistando para irse al mercado con mi patoja. Mis otros dos patojos no se levantaban nunca, pero jamás, antes de las once o doce de la mañana, los muy huevonotes. ¡Y menos un sábado! Si convencía al cuate este, todos en la casa iban a creer que su tata, o sea yo, al fin había cumplido y había dejado sin monte la casa. <br />
<br />
—Mire mano —le dije así—, ya sé que anda algo fregado pero, ¿no se quiere ganar unos sus centavitos? —y vi que el cuate arrugaba la cara como si lo que le acabara de decir fuera una barbaridad— Sólo van a hacer un par de horitas, digo yo. Usté se ve bien arrecho.<br />
<br />
El cuate seguía callado, componiéndose la mochila que se le caía del hombro.<br />
<br />
—Cinco quetzalitos cash —seguí diciéndole yo, a ver si se animaba, haciendo como que me buscaba el pisto en las bolsas del pantalón.<br />
<br />
—¿Pero no me acaba de decir que no tenía pisto pues? —así me dijo el condenado, fíjese. No, si mula no era.<br />
<br />
Yo sólo me reí y no le quise dar más explicaciones. <br />
<br />
—¿Quiere o no? —le dejé ir el cuentazo.<br />
<br />
—¿Y qué hay que hacer pues? <br />
<br />
—No mucho, usté, no mucho —le contesté, quitándome de la puerta y llamándolo con las manos para que se acercara a ver los arriates y el patio—. Sólo eso, mire. Quitar el monte. Eso usté lo hace al chilazo, ¿o me va a decir que no?<br />
<br />
Otra vez se volvió a quedar callado. Me acuerdo que se empezó a rascar la cara, los cachetes y la papada. De ahí la nuca y la cabeza, como si estuviera nervioso. Me imagino que era porque se lo estaba pensando.<br />
<br />
—Por cinco no sale, don. Quince y le dejo bien chapeadito todo.<br />
<br />
Como ya sabía que no lo iba a convencer, ya ni quise regatear.<br />
<br />
—Va, está bueno —le contesté—, pero eso sí, tiene que esperar un ratito por aquí cerca hasta que se vaya mi señora. Es que fíjese que ella es un poquito delicada y si ve que…<br />
<br />
—Sí, ya sé, don… La doñita desconfía…<br />
<br />
Total, quedamos así. Quince por salvarme el pellejo, fíjese. Me iba a salir baratío, ¿no cree? El cuate me dijo que estaba bueno, caminó hasta donde estaba la ventana y se sentó ahí, debajo del balcón. Me acuerdo que lo vi tratando de encender una chenca con una carterita de fósforos y registrando su mochila. Ahí lo dejé y me metí a la casa. Como a los diez minutos me avisó mi señora que ya se iban y las salí a dejar a las dos a la puerta. Ahí seguía el cuate, lo vi de reojo. Cuando mi señora y mi patoja ya iban por la esquina, le hice señas. Se acercó, arrastrando las patas, y entró al zaguán. Le dije que dejara su mochila ahí, pero no quiso. Se la compuso en la espalda y se la amarró a la cintura con los tirantes que le colgaban a los lados. Cuando saqué el machete, el azadón y el rastrillo, le dije:<br />
<br />
—Ah, eso sí, quince pero tiene que acabar antes de las doce, ¿oye? Si regresa mi señora, a los dos nos manda a la chingada. <br />
<br />
—Cómo no —me contestó y bajó al patio.<br />
<br />
—En ese chorrito de ahí puede lavarse si quiere.<br />
<br />
Le señalé por donde podía empezar a echar punta y me metí a la cocina. <em>Este cuate me cayó del cielo,</em> pensé, mientras me preparaba un mi panito con frijoles y ponía agua en una jarrilla para hacer cafecito. De ahí, con el sonido de los machetazos de fondo, desayuné tranquilamente. Después, salí y me metí a la sala. Desde ahí le podía echar un ojo al cuate porque a la par del sillón hay una ventana. Por si las moscas, pues. Uno cree que los charamilas son calmados, pero no hay que confiarse de nadie, usted.<br />
<br />
La cosa fue que por haberme levantando tan temprano, acabé recostándome en el sillón con la tele puesta y me quedé dormido, fíjese. ¡Se me fue la baranda! De esas cosas que pasan y uno no se da ni cuenta. Una sombra y un olorcito mezcla de chilaca y meados en la puerta de la sala fue la que me despertó, diciéndome:<br />
<br />
—Ya estuvo, don.<br />
<br />
<em>¡Puta!</em>, pensé cuando me di cuenta de lo que había pasado. Me levanté de un brinco, fíjese, y lo primero que hice fue ver la hora en el reloj de pared. Eran las once menos cuarto. Menos mal. Salí con él al corredorcito y le pregunté si habían tocado la puerta o si se había levantando alguno de mis patojos.<br />
<br />
—No —me contestó, secándose el sudor con la manga de su tacuche—, aquí he estado yo solo.<br />
<br />
El patio y los arriates habían quedado chileros. Las puertas seguían cerradas. Todo parecía estar en su lugar. Si el cuate se había pepenado algo, lo tenía que llevar metido en la mochila o escondido debajo de la ropa que llevaba puesta. Si le decía que me dejara ver la mochila, mucho colorón y tampoco me iba a poner a registrarlo. Es más, no sé por qué, como creo que ya le dije antes, el cuate no me daba mala espina, no tenía planta de ser un desgraciado ni de mala gente. No quise preguntarle nada. En lugar de eso, saqué el pisto, le di las gracias y lo acompañé a la puerta. Mientras más rápido se fuera, mejor para mí.<br />
<br />
Lo primero que hice después fue mancharme de tierra las rodillas del pantalón y las manos, sobre todo, las uñas. Me quité camisa que llevaba, la manché un poco, la mojé (mi señora ya sabe que sudo como macho) y la dejé en el lavadero, para que la viera cuando regresara. A las dos de la tarde, cuando mi patoja estaba quitando la ropa del lazo, oí que le gritaba a mi señora que estaba acabando de hacer el almuerzo (pepián, para celebrar que yo al fin había hecho algo en la casa) y oí que ella me llamaba a mí. Yo estaba en el bañó, saliendo de la regadera. Me compuse bien la toalla y salí.<br />
<br />
—¿Qué pasó con toda la ropa que había aquí vos Rómulo?<br />
<br />
—¿Qué ropa? ¡No la está quitando la Lucky pues!<br />
<br />
—¡Aquí faltan los calzones y brasieres de mi mamá y los míos papa!<br />
<br />
Y yo me quedé mudo, fíjese, porque sabía lo que había pasado, pero no sabía cómo chingados explicárselo. <br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">Recuerden:<strong> EL ELEGIDO</strong> se presentará el día <strong>10 DE DICIEMBRE EN EL MUSEO IXCHEL 6a. Calle Final, Zona 10, Centro Cultural UFM, Ciudad de Guatemala, a las 18:30 horas.</strong> Espero que puedan ser parte del evento. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-70416431229415955272012-04-22T10:08:00.003-07:002012-04-22T10:20:11.175-07:00EL CONVOY EN QUE EL HABITO SE DESPLAZA ENTRE TINIEBLAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCV8giIZZVVityI4nkRoxtvwxdxDiZhVoV_zN44lh2aKPZeuCAdwBIMvLajChT9iPYWPHKHQbZT6j19asLJeWxaJzxSN3VLODJrAoLH1Sk8wct8XxEmvfCJEraXlZOffm0sYOXFLSMSHsH/s1600/el+convoy+en+el+que+habito+se....JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" qda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCV8giIZZVVityI4nkRoxtvwxdxDiZhVoV_zN44lh2aKPZeuCAdwBIMvLajChT9iPYWPHKHQbZT6j19asLJeWxaJzxSN3VLODJrAoLH1Sk8wct8XxEmvfCJEraXlZOffm0sYOXFLSMSHsH/s400/el+convoy+en+el+que+habito+se....JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">No recuerdo si fue en Agosto o en Septiembre del año pasado cuando recibí un correo de mi estimado <strong><a href="http://proyectodesvelos.blogspot.com.es/">Agustín Calvo Galán</a></strong> en el que me contaba de su próxima publicación, el libro de prosas poéticas <strong>Escozor nuestro de cada día</strong>, con la <a href="http://editorialultramarina.com/">Editorial Ultramarina Cartonera & Digital</a>, con sede en Sevilla, España. Asimismo, me recomendaba enviar algún libro mío, ya que estaba abierta la opción de ‘plaquettes’ para escritores latinoamericanos, de preferencia. [Editorial Ultramarina, dicho sea de paso, mediante <strong>PLACA</strong> (Plataforma de Artistas Chilango-Andaluces) y otros proyectos, intentan enlazar el trabajo de escritores y artistas de ambos lados del ‘charco’]. Un par de días después, envié mi libro <strong>El convoy en el que habito se desplaza entre tinieblas</strong> y, bajo la venia de <strong><a href="http://lafirmadelcaracol.blogspot.com.es/">Iván Vergara</a></strong>, editor y responsable de la editorial, mi libro fue tomado en cuenta para, en forma de ‘plaquette’, acompañar al libro de Agustín Calvo Galán. </span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Este 18 y 19 de abril, tuve la suerte de estar en Barcelona para la presentación del libro y, además de compartir con Agustín, Iván, Hugo, Susana y demás gente afín a Ultramarina, pude ser testigo del gran trabajo que realiza Iván, un tipo visionario e incombustible, y la editorial en sí. El diseño de la plaquette lo realizó <strong>Daniel Vergara</strong> (ver foto) y <strong>José Manuel Camacho</strong>, responsable de la selección, escribió lo siguiente a manera de introducción:</span><br />
<br />
<strong>Razones de un inquisidor o <em>Mi</em> Rafael Romero </strong><br />
<br />
Confieso que he ejercido violencia, que he interrogado, que ―sí, camaradas―, he <em>cometido</em> lectura. No he venido a retractarme.<br />
<br />
Toda <em>selectio</em> implica necesariamente desgajar, arrancar y entrometerse; os resultará paradójico, pues, que mi única intención haya sido <em>dejar ser</em> a un poeta. He buscado a un hombre entre versos: no quería recibir explicaciones, sólo atisbar un dedo señalando cosas que arden. ¿Qué traigo? Palabras concretas como manzanas y una flauta incipiente errando con destreza en la espesura. <br />
<br />
En lo que sigue encontrarán a Rafael Romero, insomne, vivo, presente. <br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Londres, 1 de Diciembre de 2011</span></div>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">Aquí tres textos seleccionados para la plaquette: </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><strong>ESTADO DE SITIO</strong></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">la claridad es un atuendo extraño, ¿sabes?</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">esas medrosas criaturas que se esconden</span><br />
<span style="font-size: large;">y se arrancan las uñas en intimidad infame</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">seres de luz, como tú, molestos e invisibles</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">hablan del acoso, de la pena capital del día</span><br />
<span style="font-size: large;">que se vuelve un rumor perenne e insultante</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">sucede que el pánico circula en telegramas</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">y yo conozco de memoria las palabras, el mensaje</span><br />
<span style="font-size: large;">en el aire, en las hojas, en el peso del tiempo</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">porque sigo siendo fugitivo de mis propios pasos</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><strong>KIERKEGAARD</strong></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">espero que comprendas</span><br />
<span style="font-size: large;">que mi intención no es escribirte</span><br />
<span style="font-size: large;">sino sentarte frente al espejo</span><br />
<span style="font-size: large;">y donarte la sustancia de mis sombras</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><strong>PALMÍPEDOS</strong></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">el compás de suspensión</span><br />
<span style="font-size: large;">se aprecia en las acacias</span><br />
<span style="font-size: large;">quédate un momento cerca</span><br />
<span style="font-size: large;">pactemos algo justo</span><br />
<span style="font-size: large;">descubrir más que suponer</span><br />
<span style="font-size: large;">qué es esto que cantamos</span><br />
<span style="font-size: large;">cuando nos mecemos</span><br />
<span style="font-size: large;">escondidos ramaje adentro</span><br />
<span style="font-size: large;">o respirando con trabajo</span><br />
<span style="font-size: large;">en la copa, o riendo, de tristeza</span>rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-16327976643236812612012-01-22T04:04:00.000-08:002012-01-22T04:09:24.465-08:00¡SALVE LEVE PALÍNDROMO!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVvjUWWbKz0X6-d6jEGDsdtWNNDEjxjA9nnrqDFiymaRbiQf9E-kiyN9xgncKOSWXtByy4mipEmLT_B_ClFy4MHOnCEv_JupRfqh19SaUFqXfZe35RJDQDGPWQ7_hTE-5y7r_vzKftheGo/s1600/shadow.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" nfa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVvjUWWbKz0X6-d6jEGDsdtWNNDEjxjA9nnrqDFiymaRbiQf9E-kiyN9xgncKOSWXtByy4mipEmLT_B_ClFy4MHOnCEv_JupRfqh19SaUFqXfZe35RJDQDGPWQ7_hTE-5y7r_vzKftheGo/s400/shadow.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-size: large;">El tiempo, ya lo han dicho muchos, es implacable. De lo vivido, sólo quedan los recuerdos. Permanecen brillando como sedimentos de regocijo en nuestras mentes cada vez más vetustas por los años. Hace unos meses, asombrado por la proliferación de palíndromos (entre otros juegos de palabras) en Twitter y por su aceptación entre los usuarios aparentemente más cultos y exquisitos, quienes celebran cada aportación como nueva micro obra de arte, recordé la habilidad de mi estimadísimo <strong>Julio Avendaño</strong> para este tipo de artificios del lenguaje. Realizando una especie de flash back unos, digamos, diez años atrás, hoy comparto una muestra del más extenso palíndromo que yo haya leído hasta la fecha. ¿Su autor? Lo dicho antes, <strong>Julio Avendaño</strong>, caro amigo y guía de mis andanzas y escarceos literarios durante mis años universitarios y post-adolescentes. </span></div>
<br />
<strong><span style="font-size: large;">“¿Azar? ¡Al seso id! So la átona sonoro ose poeta. ¿La cólera? ¡Soñar es, no cábala! Liga a purga animal o saca arte la letal sarta: Ánimo del amor a la tan seria soledad aparta y él alude claro al ocre toro; no cansa la ruta, no: anima caro. Ha oídole y el odio ahora camina, o natural asna, con oro terco: la oral cédula, ley atrapada de los aires, natal aroma le domina. Atrás late la letra, acaso la mina agrupa ágil, alaba con ser años. Árelo cal, ateo peso: ¡Oro nos anota a los dioses la raza!” </span></strong><br />
<br />
<span lang="ES-MX" style="mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="font-size: large;">Soberbio. </span></span>rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-4595432024648862302011-11-20T09:55:00.001-08:002011-11-20T10:32:07.449-08:00HE VENIDO A VER CÓMO ESTALLA LA REALIDAD Y A MENDIGAR EL BAGAZO DE LOS MUROS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLgZu0I7WdCZSQbBmjiWk3-4anPmXbXU3nBP9d0ogeGXdl44VgiUICGj3yXtpKGCSUpVuchiX5gmMeo7mRdjLb1V0cPxFBnlUkl4UZwTTt-cTKpL8oHEvhmVUQ4GdVPUbqwMWP9u6gHyQW/s1600/5411_246103280172_877295172_8154889_3185025_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hda="true" height="334" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLgZu0I7WdCZSQbBmjiWk3-4anPmXbXU3nBP9d0ogeGXdl44VgiUICGj3yXtpKGCSUpVuchiX5gmMeo7mRdjLb1V0cPxFBnlUkl4UZwTTt-cTKpL8oHEvhmVUQ4GdVPUbqwMWP9u6gHyQW/s400/5411_246103280172_877295172_8154889_3185025_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<strong><span style="font-size: x-small;">Álvaro Sánchez: gérmen siniestro de luces y sombras.</span></strong></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;">INTROITO APROXIMATIVO PARA </span><a href="http://es.blurb.com/bookstore/detail/2634159"><span style="font-size: large;">«PEQUEÑOS FRAGMENTOS DE MIS HUESOS OLVIDADOS»</span></a><span style="font-size: large;">, DE <a href="http://www.redbubble.com/people/sanchezisdead">ÁLVARO SÁNCHEZ</a>***</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-size: large;">Más que claridad, la palabra lucidez significa precisión y acierto. Significa captar y percibir con alto grado de fidelidad todos los elementos que conforman una escena, así como sus conexiones, sus texturas, sus composiciones, sus geografías, sus puntos de fuga. Pensemos en una explosión como ejemplo. Hay un todo que en segundos se disgrega. Ocurre entonces que hay partes, cientos de partes de ese todo, presentes en la superficie. Restos estáticos y humeantes. Máculas. Carne a la deriva. Jirones. Emplastos. Charcos. Rescoldos. Reproducir esa suerte de caos, lograr revelar esos elementos, por muy pequeños y amorfos que sean, por muy insignificantes o bruscos que parezcan, es cuestión de lucidez y de osadía. </span></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Con la explosión se instala un nuevo orden y así lo determina la mirada. La masa se desfigura, los colores se difuminan, los líquidos se evaporan. No se sabe dónde empiezan aquellos rasgos diáfanos (porque los hay) y dónde aquellos ahora atrapados por las sombras. La pregunta aquí es, ¿no corresponde este nuevo orden a una imagen incluso más certera y más rica de la realidad? Es decir, ¿al trasponer y desplazar sus componentes, no es la realidad una suerte de lienzo más elaborado, más inquietante y acaso más revelador del que estamos acostumbrados a ver (y a vivir) a diario? Es probable. Pero vayamos a lo seguro. Supongamos que se trata de una nueva realidad, o de otra versión suya, una quizás más rica, que sería más factible. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">En un momento de tal magnitud como suelen ser las explosiones, tan sospechoso como incierto debido al proceso que se fragua ante nuestros ojos, y que nos sume en la perplejidad y en lo inexplicable, procuramos hallar aquello que nos es revelador, aquello que nos hace partícipes, que de alguna forma nos obliga a detenernos y a permanecer. Lo que vemos suele ser un conglomerado de capas y sustratos (a veces uniformes, a veces disparejos) en constante interacción, mutación, transformación y movimiento. Un instante de embrujo que adquiere igual o más importancia que la explosión, que el accidente mismo. Un instante de abstracción y de constatación de lo terriblemente atrayente. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Movidos por la necesidad de retener lo que vemos, emprendemos la tarea de detener el tiempo, de congelar la imagen, de ralentizarla para apropiarnos de ella. El resultado ahora es una suerte de amalgama estática, quizás bizarra. Un ectoplasma extendido con sutileza en la piel de un muro, golpeado, gastado, en ruinas. Alrededor, oscuridad. Oscuridad que ilumina. Absortos, nos avocamos al silencio del espectador que ha dejado en casa sus armas y su escudo, y que se encuentra solo, confiado, ante lo que le depare el paisaje. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">La obra de Álvaro Sánchez es capaz de proveernos, de manera contundente, tales momentos de epifanía. En mi caso, el primer acercamiento fue fortuito, y la sensación tiene mucho que ver con lo hasta ahora dicho. Me remonto a aquel momento virtual: rostros y cuerpos difuminados y alterados, como fagocitando en una atmósfera espectral, de oscuridad apocalíptica y cruces de opaco neón pastando a sus anchas. Me vi en la necesidad de devorar aquellas imágenes con avidez de perro. Enseguida vinieron las asociaciones: pensé en <strong>Bacon</strong> y en de <strong>Sagazan</strong>, incluso en <strong>Tàpies</strong>, en el teatro pánico de <strong>Arrabal</strong> y compañía, en la estética de algunas realizaciones visuales de <strong>Floria Sigismondi</strong>, en escenas de <strong>H. P. Lovecraft</strong>, de <strong>Strindberg</strong> y de <strong>Edgar Allan Poe</strong>, incluso. Fueron chispazos. Lo primero que se me vino a la cabeza. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Generar estampas/murales inquietantes y recrear momentos de perturbación es, a mi parecer, uno de los campos por el que mejor ser desplaza Sánchez como artista gráfico-visual. Sin duda. Sus creaciones —soberbias en su mayoría, permítanme el atrevimiento—, se nutren de asuntos existencialistas que ponen de manifiesto el lado oscuro del ser humano, ése que a veces preferimos no ver ni siquiera de soslayo. Soledad, muerte, encierro, desesperación, suplicio, aislamiento, enajenación, fanatismo religioso, metamorfosis, dolor, angustia, etc. La lista no es precisamente corta. Algunos emergen a la luz, nunca mejor dicho, con cierta renuencia, como para enfatizarnos la necesidad de establecer una conexión, de que descifremos un mensaje, un mensaje de sombras. Otras, más esporádicas, como a merced del factor sorpresa, acaso susto, tenues, como meras apariciones, efímeras e insustanciales. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Tanto unos como otros, asuntos a recrear y a retratar, provienen de un proceso alquímico/digital en donde Sánchez libera y apresa imágenes, texturas, colores y materias. La forma al servicio del fondo. Todo concebido y trazado con anterioridad. Todo premeditado y calculado. Las puertas del azar y de lo fortuito cerradas, para no desviar el camino y confiarse a la espera de resultados casuales. He ahí sus premisas. Su predilección por lo añejo, por lo gastado, por lo deteriorado, da buena fe de los recursos primordiales con los que echa mano a la hora de idear sus piezas para posteriormente componerlas/descomponerlas. En ese momento de génesis, imagino a un Sánchez-Diógenes, candil de kerosén en mano, perdido en la noche, husmeando entre callejones y sótanos desmantelados y saqueados, con el afán de proveerse de memorias para rescatarlas, para devolverles la vida, para manosearlas un poco y luego entregárnoslas, en silencio, como buscando un pacto que incluya la premisa: «esto es en realidad lo que había desde el inicio, yo sólo lo he desempolvado, ¿te apetece?» </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">En sus catálogos —ya Sánchez ha empleado esta palabra para referirse a ciertas selecciones puntuales que ha hecho de su obra, Catálogo de bestias, una de ellos— lúgubres anatomías (o fragmentos de ellas) aparecen retratadas con pincel violento, no se sabe muy bien si para ser contemplados o para querer contemplarnos. Un detalle más que alimenta el aura de misterio que exudan sus obras. Se trata ahora de una etapa post-mutación, post-cataclismo. Algo ocurrió con ellos en un estadio previo, equis, ignoto. La aparente quietud con la que posan es la de los ángeles y los cristos resucitados de los camposantos. Están ahí, lúcidos y omnipresentes en su confusión, gran paradoja para el arte de Sánchez, para esa peculiar estética que desafía lo profundamente humano, que sólo admite contradicción cuando el espectador es precavido y se protege, cuando pretende salir ileso, cuando prefiere contemplar a distancia, no arriesgar demasiado, no involucrarse. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Para esta ocasión, Sánchez nos ofrece un selecto universo de «fragmentos de huesos», huesos propios, labrados con minuciosidad de orfebre, antes «olvidados», quizás, pero ahora rescatados, reunidos y expuestos para el deleite de quienes nos sentimos identificados con este arte que parece dar un aspecto teatral y magnánimo al desastre. Anatomías mutiladas en donde reinan espinazos; rostros que parecen perderse entre pequeñas nubes tóxicas de butano; mártires carnívoros con ojos que más que ojos son fosas, cuencas, ojeras; un primate que posa en frac como si fuese un actor intentando sumirse en el cliché del pensador, del filósofo; cuervos que pierden la cabeza en su propia negrura; cervatillos degollados por tijeras en un altar imaginario para ofrendas; retratos de quien en vida fuera hembra y ahora es bestia; hombres numerados como reos que parecen ser abducidos por cristales rotos; cuerpos que parecen alimentarse y transmitir su fuero interno mediante ósmosis, en fin, lo más destacado desde el 2008 hasta la fecha.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">A mí muy personal juicio, la estética de Sánchez es talento puro y desafío, pero también es aquella asociada a personajes curtidos no sólo en arte gráfico, pintura y fotografía, como es de esperarse en su caso, sino también en literatura, en cine y, cómo no, en música (él mismo se define como un junkie del cine y de la música). Es algo que se percibe, que casi se palpa, a la par de su gran versatilidad y de su auto-didactismo. Viéndolo así, Sánchez es una especie de creador-caldero. En él confluyen muchísimas formas de expresión artística que, intuyo, conviven en su entorno más íntimo, y que son parte de sus creaciones y de esa parafernalia que convierten a Sánchez en lo que es, un artista sólido e imprescindible en el panorama del arte tanto en Guatemala como más allá de nuestras fronteras. Si se trata de ratificarlo, yo el primero. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Además de Guatemala, lugares tan alejados y exóticos como <strong>Australia, Malasia, Ucrania, Singapur, Eslovenia, Marruecos, Suiza, Escocia, Suecia, Perú, Puerto Rico</strong> etc., así como mecas del arte mundial y emergente: <strong>Italia, España, Alemania, Estados Unidos, Brasil, Cuba, México, Suiza, Escocia, Suecia</strong> cuentan ya con la presencia de Álvaro Sánchez, tanto en publicaciones como en exposiciones. Digo todo esto sin tener una idea muy clara de quién sea en realidad este peculiar personaje perteneciente a la novísima y cada vez más imponente fauna de artistas y escritores guatemaltecos. No lo conozco personalmente, aún. Pero la verdad es que, aunque presiento que podríamos sumirnos en largas conversaciones acompañadas de abundante café o vino, sus obras y su actitud frente al arte (no tiene reparos en compartir su propuesta hasta en el más insignificante medio de difusión artística, lo sé a ciencia cierta, y lo digo porque sé que esto hace grande a los verdaderos artistas), han hablado por sí mismas. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;">Pronto voy a conocer a Sánchez, por suerte. Ustedes deberían empezar hoy, aquí y ahora mismo. Después de apreciar sus imágenes, quizás les dé por pensar que en realidad el tiempo no nos sobra, no es eterno. Bienvenidos sean. </span><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<em>Madrid, Abril de 2011</em></div>
<br />
<br />
<strong>***En este libro, aparecido recientemente, Álvaro Sánchez (Guatemala, 1976) reúne lo más selecto de su labor artística entre el 2008 y 2011. Incluye, además de este texto, colaboraciones de Julio Prado, Carmen Lucía Alvarado, Eduardo Caso, Anastasia Zabrodina e Irina & Silviu Székely. </strong><br />
<br />
<br />rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-19376819280649261522011-08-09T13:22:00.000-07:002011-08-09T13:29:59.650-07:00GÉNESIS Y ENCIERRO: ENTRAMADO, LUZ Y DETALLES<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR89SRYRfyR23KF5x1O9lVboMj0dpaXCv2A-ouEvfKErxLvduSEwMErwbFwjB8WKyYT3_yn1fQRnI8WURG42jgH6AShpE2Bjc-wtSHzwpSa4hme4r2uQxfZiTVqA0BCjsjJQFi2vceM24T/s1600/g%25C3%25A9nesis+y+encierro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" naa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR89SRYRfyR23KF5x1O9lVboMj0dpaXCv2A-ouEvfKErxLvduSEwMErwbFwjB8WKyYT3_yn1fQRnI8WURG42jgH6AShpE2Bjc-wtSHzwpSa4hme4r2uQxfZiTVqA0BCjsjJQFi2vceM24T/s400/g%25C3%25A9nesis+y+encierro.jpg" width="246" /></a></div><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Con un texto escrito allá por abril del año 2000, titulado <em>Saturnal</em>, el primero de una serie de más o menos 40 relatos de breve extensión que escribiría en los próximos dos o tres años y que en su momento consideré ‘serios’ aunque no por ello publicables, da inició mi libro <strong>GÉNESIS Y ENCIERRO</strong>, recientemente publicado por <strong>Editorial Cultura</strong>. Un libro que surgió luego de una selección lenta y exhaustiva, a través de todos estos años, y que ahora, gracias a la voluntad y oportunidad ofrecida por <strong>Francisco Morales Santos</strong>, por mediación de la siempre generosa y atenta <strong>Vania Vargas</strong>, por fin ve la luz en <strong>Guatemala</strong>, hecho impensable incluso en el año en que decidí poner punto final a dicha selección (2009) y esperar a que, más adelante, surgiera una oportunidad para sacarlos del cajón y que no quedaran así en el olvido. Un libro relativamente pequeño con temáticas acaso de índole antropológica y existencialista, y que además de suponer un rescate, supone un paso importante en mis intentos literarios. Debido a la distancia que me separa de Guatemala, aún no he podido tener en mis manos ningún ejemplar; sin embargo, ello no me impide compartirles en esta oportunidad dos o tres textos que ilustran, de alguna manera, lo que el lector/a puede encontrar en este libro y que, de alguna manera, despierte el interés por adquirirlo. </span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<strong><span style="font-size: large;">1. LA NOTA DEL AUTOR</span></strong><br />
<span style="font-size: large;">Más que una ‘nota del autor’ se trata más bien una suerte de justificación o aclaración que escribí mientras realizaba la selección definitiva, y que sopesé incluir si alguna vez, en el futuro, estos textos podían ser publicados. Dichas líneas resumen, de manera muy general, mi visión sobre el porqué de estos 21 textos, su ‘génesis’, su naturaleza y del valor que tienen para mí más allá de todo rasero literario y/o estético. No lo explico, pero el título del libro remite, precisamente, a ese inicio, a esos primeros acercamientos con la escritura narrativa (<strong>Génesis</strong>) en los que opté por esbozar ideas e imágenes en la tranquilidad de mi cuarto (<strong>Encierro</strong>) durante horas y horas. Ésta es la nota, al inicio del libro: </span><br />
<br />
Querer justificar algo de lo que el lector encontrará a continuación, en este caso, no es un recurso frívolo para sustentar las carencias literarias y/o estéticas que posiblemente aparezcan con cierta renuencia. El ímpetu de la juventud, la necesidad de encontrar una manera de expresarme durante esos años y de hacerlo sin atender tanto a las formas y a los resultados son los factores que sustentan la naturaleza de los textos que conforman este libro. Siempre los he querido ver como ejercicios de la imaginación y/o ocurrencias, más que como cuentos cortos o relatos. Quizás sean más bien escenas. Momentos. Situaciones. Bocetos. Alegorías. Ahora los veo como una selección de fragmentos de la vida de pseudo personajes en donde pretendí reunir y plasmar ideas, deseos, necesidades, preocupaciones, sentimientos, intenciones e impresiones sobre lo que en esos años me rodeaba, sobre lo que me ocurría, sobre lo que observaba; todo de manera personal y espontánea. Por lo tanto, la negativa de dejarlos a la deriva, de olvidarme de ellos y de traspapelarlos —me atrevo a decirlo— responde más a un valor sentimental que literario. Asimismo, de finiquitar una etapa, de cerrar un ciclo. Sean vistos, no obstante, como el lector quiera verlos.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Madrid, 2009</span></div><br />
<strong><span style="font-size: large;">2. EL PRÓLOGO</span></strong><br />
<span style="font-size: large;">Para mi sorpresa, fue el mismo Francisco Morales Santos quien me comunicó la intención de que <strong>Javier Payeras</strong> escribiera una nota alusiva o un prólogo para el libro. Tomando en cuenta que tengo a Javier como uno de los escritores jóvenes más destacados de Guatemala, con una voz propia y consolidad, referente de escritores emergentes, y con un compromiso fehaciente con su escritura y con la literatura propiamente dicha, me sentí inmerecidamente halagado y a la vez agradecido. He aquí las palabras de Payeras: </span><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><strong>UN ESCAPARATE NEÓN</strong></div><br />
De aquí hasta Chéjov existe un largo recorrido a pie. No es sencillo escribir relatos de esa manera. Acaso quienes han recibido <em>La cátedra rusa del cuento</em>, pueden aceptar con toda la modestia del mundo que poseen el sencillo código de la claridad efectiva, esa que nos muestra un fragmento de la vida común como un complejo suceso. <br />
Un autor no debería tratar con historias rebuscadas, sino buscar lectores inteligentes. De eso que nuestros primeros intentos narrativos siempre terminen en disecciones sentimentales acerca del “mal”, la soledad, el suicidio, el espanto o “el amor verdadero”, retórica que en el escritorio de los verdaderos artistas —aquellos completamente honestos consigo mismos— acaba arrinconada en los legajos de una vergonzosa y exhibicionista ingenuidad literaria.<br />
Así, encontrar la fórmula chejoviana para escribir un buen relato es una de las cosas más difíciles: seleccionar un fragmento de vida que pueda asimilar toda la constancia y toda la fluidez imaginativa de quien lo escribe y de quien lo lee; luego hacer que permanezca en el espacio común de expectación y de asombro que es la memoria. Nada más y nada menos que eso.<br />
Estos meros apuntes anteceden a un libro: <em>Génesis y encierro</em> de Rafael Romero. Una armazón de relatos codificados entre relatos breves y observaciones. Un escaparate neón para literaturas fantásticas y frescas patologías. Perfecta disección del cinismo y de la epifanía. Será porque comparto muchas de sus referencias literarias, o porque encuentro muchos fragmentos de espejo que al leerlo me reflejan, que me parece un trabajo narrativo sin desperdicio de sabotajes retóricos y sin la nostalgia lírica añadida a tanta literatura adocenada que, en las estanterías de las librerías, nos venden como “novedades editoriales para lectores jóvenes”. Rafael Romero está en la esquina de los autores que respeto, los que hacen libros magros y precisos, porque, al igual que Chéjov, aprendieron a decirlo todo, sin gestos exagerados y apenas abriendo los labios.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Javier Payeras</span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Mayo, 2011</span></div><br />
<strong><span style="font-size: large;">3. A PROPÓSITO DE FILGUA</span></strong><br />
<span style="font-size: large;">Coincidiendo cercanamente con la presente edición de la <em>Feria del Libro de Guatemala</em>, el Diario de Centroamérica incluyó un <strong>Especial FILGUA</strong> en su publicación de todos los viernes: <em>La Revista</em>. Ahí, entre varias novedades editoriales, apareció <strong>GÉNESIS Y ENCIERRO</strong>. Y esto era lo que decía al respecto: </span><br />
<br />
Es un conjunto de relatos breves con una diversidad de personajes y situaciones que van de lo real a lo fantástico. El autor plantea una forma diferente de ver temáticas diversas como la muerte, que puede llegar a explicarse desde el punto de vista menos esperado. Sin embargo, toda la creación de situaciones sorprendentes no deja de lado la descripción de emociones y conductas propias de la condición humana. En esa línea se tocan aspectos como el amor y la obsesión, sin dejar de lado el egoísmo y la capacidad de las personas para dañarse o dañar a los demás. A lo largo de las más de 20 narraciones que ofrece Romero será fácil encontrar varios motivos para sentir sorpresa y, luego de meditar durante algunos instantes, iniciar la lectura de la siguiente.<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><strong>CODA: GÉNESIS Y ENCIERRO</strong> se encuentra disponible en <strong>Editorial Cultura</strong>, <strong>Casa del Libro</strong> (interior Casa Cervantes) y <strong>Librería Sophos</strong> (Plaza Fontabella). Diseño de portada: <strong>Álvaro Sánchez</strong>. Fotografía del autor: <strong>Javier Uclés</strong>. Prólogo: <strong>Javier Payeras</strong>. Nota final: <strong>Vania Vargas</strong>. Agradecimientos especiales a: <strong>Cristina Rodríguez Fernández, Julio Avendaño, Tania Hernández, Jorge Cabrera y Francisco Morales Santos. </strong></span><br />
<br />
rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-14957818681453181512010-12-19T09:31:00.000-08:002010-12-20T23:46:45.814-08:00NOSÓSTROMOS: SINFONÍA DE LA COMUNICACIÓN PLUSCUAMPERFECTA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLvIFJuugO4IAeo2uZ5AzZsomMYq7svfdKceYw82xGWO5QxD20hF__AEdnFEDmElpSApiiJY4FTrkL8541MWympya5wtZJXxuxe1snDpVgGzehxwEv9HoCOW_Hd7wTYe5fCrpXfeYqaMwq/s1600/nosostromos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="271" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLvIFJuugO4IAeo2uZ5AzZsomMYq7svfdKceYw82xGWO5QxD20hF__AEdnFEDmElpSApiiJY4FTrkL8541MWympya5wtZJXxuxe1snDpVgGzehxwEv9HoCOW_Hd7wTYe5fCrpXfeYqaMwq/s400/nosostromos.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="font-size: x-small;">El génesis: Rafael Romero, Guillermo Díaz, Marco Valerio Reyes, Edgar González y Julio Avendaño</span></strong></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: large;">Corría el 99 cuando, intentando camuflar el fracaso de mi fugaz paso por la Facultad de Química Farmacéutica, aterricé en la que sería mi nueva guarida estudiantil desde aquella fría tarde de finales de enero en adelante: el S4, aulas, patio, entrada y cafetería, de Humanidades, en la San Carlos. Además de una gorra echada para atrás, una mochila con un solo cuaderno y un portaminas, también traía (aún) algo de timidez y de ingenuidad propias, generalizando, de todo pueblerino. Sin embargo, ese carácter reservado y acaso desdeñoso respondía, tratándose de un muchacho precoz como yo, a una suerte de necesidad profiláctica, a un deseo más de conservación (incluso de auto-protección) que de lo que podría haber pensando de mí cualquiera de mis nuevos compañeros. En mis primeros contactos percibí cierto grado de superioridad en lo que a mí realmente me importaba: la literatura. Ellos habían leído más, habían escrito más, habían debatido más. Y ahí estaba yo, con mi rostro delgado e imberbe, y mi silencio acompañado de asentimientos y sonrisas condescendientes. Los primeros meses, reconozco, fueron un poco ásperos. Me irritaba con frecuencia la manía que tenían de discutirlo todo, de cuestionarlo todo. No soportaba el hecho de que para argumentar algo tuvieran que levantar el tono de voz, de imponerse. Para mí eso sobrepasaba el límite, era una especie de ataque indirecto, de humillación solapada. Mis intervenciones, por lo mismo, eran realmente escasas. Llevaba todas las de perder y tampoco quería entrar al ruedo, ¿a qué? Observaba, escuchaba, analizaba y volvía, todas las noches, con la cabeza llena de información y detalles a la casa de mis padres en Jocotenango. Intentaba asimilar, sopesar esto y desechaba lo otro. Sin complicarme tanto. Mis prioridades eran otras: afianzar mi hábito por la lectura, esbozar e idear mis primeros textos, mentalizarme de que todo lo que sucedía a mi alrededor no tenía por qué afectarme directamente, que yo debía tener la última palabra al respecto. Encerrado en mi cuarto, con libros, papeles y una buena columna de casetes y cds a mi disposición, me protegía y escapaba. </span></div><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Con el paso de los meses, el panorama se tornó propicio. El trato diario hizo que nos fuésemos amoldando, que buscáramos, por encima de todo, más puntos en común y menos diferencias. Al menos, ése fue mi caso. El círculo de "elegidos" se fue configurando: cinco, el núcleo; dos o tres más, en la órbita. <strong>Nosóstromos</strong>, como habría de bautizarlo uno de ellos. El éxito de aquella pequeña e infranqueable cuadrilla, más allá de las consabidas aficiones y los intereses generales en común (libros, escritores, películas, filosofía, música, arte, etc.), residió en partir precisamente de aquello en lo que comulgábamos para generar conexiones a otro nivel, a un nivel más profundo y independientemente de nuestras personalidades, de nuestra forma de ser, de nuestros años recorridos. Logramos una admirable facilidad para encajar entre nosotros, de compenetrarnos, con espontaneidad (acaso necesidad), sin poses ni imposturas. Había correspondencia puesto que, sin llegar a decirlo, estábamos dejando a un lado nuestro conato de identidad en pos del bienestar y de la convivencia (desde un punto de vista muy particular, imposible de describir con palabras) del grupo. No digo que fuésemos diáfanos. Sé que todos teníamos una faceta privada y hermética que cuidábamos como a un tesoro y que, durante los años que compartimos juntos, no fue menester ni siquiera cuestionar, y menos profanar. El humor, fundamentado siempre en el ingenio al servicio de lo jocoso, acompañado de toques irónicos, sarcásticos y hasta hirientes, sin duda, era el motor que nos mantenía activos y "amenizados" durante nuestras tardes universitarias, veladas caseras y salidas nocturnas, de prolongadas duraciones casi todas. También hubo café, tabaco, vino, cerveza, ron, almuerzos, viajes, juegos de mesa, inventos, excesos, discusiones, etcétera. Y hubo también gente a nuestro alrededor con la que, como grupo o individualmente, compartimos. Sin embargo, me atrevo a afirmar, pecando quizás de soberbia, <strong>Nosóstromos</strong> era <strong>Nosóstromos</strong>. Había algo que acaba por repeler a quien no tuviera la capacidad no sólo de adaptarse a nuestra manera de comportarnos sino de proponer algo (no fingido) que supusiera un peaje permanente de comunión y convivencia. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;">Quizás confunda un poco al lector al referir en pretérito simple esta especie de crónica anecdótica de una de las etapas más importantes de mi vida y dé pie a que piense que se trata de una etapa muerta, caduca, terminada. Sí y no; es decir, tuvo un principio y un fin circunstancial: los años universitarios, pero la amistad, a pesar de ése y otros factores, sigue vigente. (En mi caso, es algo que necesito visualizar de vez en cuando para sentirme cerca; por la distancia, claro). ¿Y por qué cuento esto? Tomando en cuenta los muchos fallos que mancillan y cuestionan, en pleno siglo XXI, el proceso de comunicación, creí adecuado ejemplificar con hechos propios lo que para mí fue un modelo de comunicación si no perfecto, cercano a serlo. Nos encontrábamos cuando teníamos que encontrarnos y nos comportábamos según lo exigía el momento, empleando un lenguaje, unos gestos y unos signos modificados de tal manera que fueran comprensibles y válidos para nuestros intereses como individuos dentro del grupo. Lo importante no era decir o hablar, era transmitir, generar. Así, creamos una atmósfera funcional y perdurable para nuestros intereses de convivencia. No quiero pecar de exclusividad. Sé muy bien que éramos un grupo más dentro de todo el conglomerado de grupos estudiantiles. Pero teníamos personalidad y la comunicación funcionaba porque se lograba a nuestra manera, alejándonos siempre de los clichés y de lo previsible. Estudiábamos letras sí, ¿pero por eso teníamos que hablar todo el día de literatura? Insisto, todo lo que cualquiera que no se relacionara con nosotros diera por hecho, suponía, casi siempre, un error o una malinterpretación. Aquello que por defecto, tradición o costumbre debía emplearse para determinar lo que éramos, era desplazado hacia un plano inferior. El hecho de "ser esto" o "ser lo otro", o de definirnos mediante algo que no éramos o que quizás ansiábamos ser, no nos preocupaba en lo absoluto. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;">Once años después de habernos conocido, y más que un mero ejemplo de algo que siempre me ha preocupado: la comunicación, el hecho de revivir en mi mente la esencia de <strong>Nosóstromos</strong> supone brindarme una buena dosis de redención con el pasado y de nostalgia, supone volver a valorar, o más bien, no olvidarme de eso: de valorar las tantas anécdotas, los grandes momentos vividos, lo que me hace ser lo que soy, aquellos y el tiempo. </span>rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-88705250880635524372010-10-16T05:08:00.000-07:002010-10-16T05:16:56.982-07:00EL DESTINO DE UN CARACOL ES LLEGAR A VIAJAR DENTRO DE SÍ MISMO (ASÍ NACEN LAS OLAS)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmgm83FPlXTCmwYrvQjfU_NjW5333kTmsTAFNKDFxpwyqhyphenhyphensLRODw2OjYAkdHIUUnILYv3G_T01fJovnm9oBiIM39pR3scyQIVv4MgRIksmbO07w6s3Tub7VlfduEo9FT4xX4PmDLwkqSw/s1600/trono.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ex="true" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmgm83FPlXTCmwYrvQjfU_NjW5333kTmsTAFNKDFxpwyqhyphenhyphensLRODw2OjYAkdHIUUnILYv3G_T01fJovnm9oBiIM39pR3scyQIVv4MgRIksmbO07w6s3Tub7VlfduEo9FT4xX4PmDLwkqSw/s400/trono.JPG" width="400" /></a></div><br />
<span style="font-size: large;">Otoño. Septiembre está a punto de despedirse. Estamos en 1921. Un joven tímido y delgado se instala en la Residencia de Estudiantes de Madrid, lejos de su natal Figueras. Su aspecto no deja indiferente a nadie. En el patio. <em>¿Y éste?</em> Pepín lo observa desde el balcón. La palabra «estrambótico» se le viene a la cabeza. En la habitación lo comenta con Federico, a quien acaban de publicarle <em>Poema del cante jondo</em>, noticia que alegra a todos, pero en especial a Luis, otro de los residentes, quien ve en su amigo poeta una salida para entender sus sueños: una navaja seccionando un ojo, el último. Y a Rafael, gaditano, también poeta, que está de visita. Los días pasan y en la Residencia algo huele a choque de planetas, a accidente inevitable. Todo parece premeditado, a la espera de que suceda. Humo en los pasillos. Algo se cuece. Diógenes acumula versos, pincelazos, ideas, proclamas y sueños dentro de un caldero y no se cansa de condimentarlos, sacarlos, volverlos a meter, repitiendo la operación y siempre agregando más, uno más, otro. Entonces sucede. Federico y Luis saludan al recién llegado con una reverencia, guardando las distancias, en el patio. Y sonríen. Esa especie de trinomio cuadrado perfecto, arropado por otros muchos «exponentes», recalará como un tsunami en la cultura española modificando el pensamiento y la forma de concebir el arte y la literatura del siglo XX. A la <strong>Generación del 98</strong> le precederá otra. </span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Época fría. Padre e hijo ven las noticias una noche de enero. Guatemala. Estamos en 1989. La muerte de un peculiar pintor de exótico bigote salta a la pantalla hasta los ojos del niño de diez años y la imagen de <em>El Cristo de San Juan de la Cruz</em> se graba en sus retinas. A mediados de 1998 el ahora joven invierte un par de mañanas en la biblioteca de la Universidad de San Carlos para «devorar» un voluminoso libro a todo color lleno de objetos blandos, escenas imposibles, imágenes oníricas, grotesco manierismo y textos sugerentes. Es la obra completa del pintor del que su padre, aquella noche de enero, dijo algo como… «era genial, pero estaba un poco loco». Ese nuevo universo cautiva al joven de la misma manera que lo habían hecho ya las lecturas de Vallejo, de Lión, Cardoza y Cortázar. Ese mismo año, contradiciendo la idea original de apostar por una carrera universitaria rentable, por decirlo de algún modo, el joven decide cambiar de facultad y matricularse en Humanidades, para estudiar Letras. Allí, <em>Llanto por Ignacio Sánchez Mejía</em> cae en sus manos. Lunas. Toros. Allí, conoce a Federico, a Rafael, a Luis, a los demás amigos del pintor. Allí sabe por qué en 1927, en el Ateneo de Sevilla, homenajeando al padre del culteranismo, surge la llamada <strong>Generación del 27</strong>. Allí sabe que los amigos del pintor forman parte de ella y que no son otros más que Lorca, Alberti y Buñuel. Hay una mezcla de imágenes de Fuente Vaqueros, con su Paseo de la Reina y su Cristo de la Victoria; de Cádiz, con su puerto de Santa María y su <em>pescaíto</em>; de Calanda, con sus cofradías, su Semana Santa y sus melocotones. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;">Primavera. Estamos en el 2006. La sangre es la sangre. Acudir en su llamado es tan vital como los libros. El mismo joven de hace ocho años, ahora lejos de su Jocotenango natal y de su Antigua Guatemala. Un primo. Visitarlo. Un largo viaje desde Madrid hasta Barcelona. De ahí, otro más hasta Gerona. De pronto se encuentra en la Bahía de Port Lligat, muy cerca de un pueblo pesquero llamado Cadaqués. Hay sol, pero no hace calor. Es un día fresco con un azul pulcro en el cielo. La playa. Es abril y lo que ahora el joven contempla es la casa del pintor, del amigo de Lorca, del dandi propaganda-dadaísta, del primer hippie victoriano, del chaval anárquico, del viejo monárquico, del expulsado de la Residencia, del co-guionista de <em>Un chien andalou</em>, del arlequín que se paseaba con una guacamaya en el hombro, del creador del método paranoico-crítico, del colaborador de Hitchcock y de Disney, del artífice de frases como «A la edad de seis años quería ser cocinero y a los siete quería ser Napoleón, desde entonces, mi vanidad no ha dejado de crecer» y «el Surrealismo soy yo», de quien encontró en Guillermo Tell la explicación a sus traumas sexo-filio-paternales, del sucesor de Llull y Gaudí, del ilustrador de <em>Les chants de Maldoror</em>, del autor de <em>La persistencia de la memoria</em> (en donde se derrite el tiempo), de quien una noche habría de robarle la esposa a Éluard, poeta amigo, y traerla hasta aquí en una barca que aún lleva su nombre: Gala. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;">Una construcción sola, aislada, de blancos y altos muros con árboles de copas delgadas a los lados y esculturas en el techo. El joven entró y se sintió como un topo. Como una alimaña con el olfato encendido, hormonalmente endiablado, dispuesto a recorrer cada rincón de cada habitación y de cada pasillo. Un oso a escala natural le da la bienvenida ofreciéndole abalorios. Había búhos disecados, cisnes, esculturas griegas, vasijas, cuadros, altares, espejos cóncavos, fotos, recipientes repletos de bastones. Y así empezó un recorrido procesional siendo objetivo de objetos dispersos —como en las tiendas de antigüedades—, que en realidad eran como espectadores. Entonces supo que la estética decorativa del pintor sólo se podía definir pensando en misceláneas. La apoteosis de lo ecléctico. Supo que el pintor pintaba sentado y que dejó un cuadro sin terminar cuando se fue de este mundo. Supo que Gala estaba en todas partes, retratada, omnipresente, pero que no compartían cama. Supo que cada vez que el pintor abría un ojo, al amanecer, un espejo reflejaba el mar a través de una ventana que daba al mar y que parecía haber sido construida sólo con ese propósito. Supo que había un grillo encerrado en una pequeña jaula y que no era un canario. El Salón Amarillo, con su enorme caracol en la mesa del centro. La Sala Oval, con sus asientos de fieltro aterciopelado, para las visitas de más cachet, que no fueron pocas. El Comedor de Verano, con su cabeza de rinoceronte, alada. En conjunto, era como estar en un gran laberinto predispuesto para tareas de vivisección y de furor mental; para la elaboración de algún collage. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;">Y de pronto el patio con su piscina, sus jardines individuales en forma de tazas, sus asientos decorados con motivos erótico-automovilísticos (labios carnosos en tono rosa, llantas de Pirelli, el hombre Michelín), sus esculturas camaleónicas, su suelo de gravilla y su trono-altar al fondo. Entonces el joven se olvidó de que iba acompañado, de que había más visitantes y quiso… sentir. Sentir el lugar. Sentirlo. Entonces pensó en Federico y vio que era la una inmensa luna, blanca como un huevo, poblada con espesas cejas, iluminando senderos difusos. Granada, Madrid, New York. Entonces el pintor apareció, sentado en su trono, y fue hacia su amigo y se pasearon por el patio, tomados del brazo, llevando erizos y merluzas en sus cabezas. Y al lado del joven, sentando en un taburete en forma de madera carcomida por termitas, estaba Luis, con sus ojos profundos de hermoso anfibio, perennes, circulares, carentes de película, esmerándose en captar la elegancia de los paseantes, la poesía efervescente de sus cuerpos, el ámbar que los envolvía. Su cámara era una cajita de música. Entonces el joven se sintió, por primera vez, parte de algo. Algo que estaba sucediendo. En alguna parte, quizás cerca, un asno se estaba pudriendo. Las hormigas emergían en racimos. El cielo se estaba estrechando, mutando de piel, descascarándose. Cerca, todo tan cerca. El pintor alzaba su bastón y daba vueltas, como una perinola. Las cinco de la tarde. El show había terminado. El joven, de nombre Rafael Romero, se despidió del pintor imitando el rumor de una ola recién nacida. El pintor, llamado Salvador Dalí, huyó en silencio.</span><br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">* Texto aparecido en <em>Revista Luna Park</em>, No. 27. Guatemala, Octubre de 2009 </div>rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-7473082952479794942010-09-11T04:46:00.000-07:002010-10-16T05:13:23.174-07:00LOS PATOJOS: HERVIDERO DE NIÑEZ PLENA, NÚCLEO DE VIDA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnxi7IYvAS-1CnIQtW6RO4HLbi57HCd6t63mkgc0aIeVbPhl2DnYUbdn5wcFYFimtMB2QgyneC3sFPqva1M9XMNy0xIwBUOKWYyB_QXEj0MNHSZwcRUnmmBky1R7UX57qs9dxDsq77BHou/s1600/n521712552_669233_9715.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnxi7IYvAS-1CnIQtW6RO4HLbi57HCd6t63mkgc0aIeVbPhl2DnYUbdn5wcFYFimtMB2QgyneC3sFPqva1M9XMNy0xIwBUOKWYyB_QXEj0MNHSZwcRUnmmBky1R7UX57qs9dxDsq77BHou/s400/n521712552_669233_9715.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><strong><span style="font-size: x-small;">Juan Pablo Romero Fuentes - Thomas Conor Powell: tándem inicial</span></strong></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: large;">Hubo una época entre el fin de mi adolescencia y los primeros años de mi juventud en la que desarrollé —y dictaminé tajantemente— la idea de que ciertas situaciones en la vida son simple y sencillamente irremediables. Nada sorprendente para alguien que siempre ha visto a Guatemala como un país sin salidas, oprimido y azotado. Irremediables, decía, pero no tanto en el sentido de que no se puedan evitar sino más bien porque no tienen arreglo, porque carecen de compostura. Educación primitiva, caminos torcidos, naturalezas defectuosas, gobiernos incompetentes, conductas salvajes, cimientos rotos, parentescos echados a perder, indignantes desigualdades, futuros sin futuro, en fin, pudrición de masas, canibalismo cotidiano, indiferencia. Además de esta suerte de perspectiva pesimista, de la que aún quedan rescoldos vivos, solía cuestionarme el hecho de que, pese a la evidente y deplorable calidad de vida de un altísimo porcentaje de guatemaltecos, sumidos en una atmósfera infectada y rebosante de apabullantes contrastes, nuestras madres seguían procreando sin ningún tipo de control aparente. No lo podía entender. O quizás sí, pero las explicaciones que circulaban a mi alrededor más que parecerme cuestionables, e incluso risiblemente folclóricas, me entristecían, me indignaban. ¿A qué venían estos niños al mundo? ¿A pasar penas, hambre, abusos, pobreza? ¿A estrellarse con un muro con frases pintadas de tipo: <em>no hay oportunidades para vos; sin dinero no sos nadie; trabajá patojito cerote; no hablés, hacé caso y punto; así es la vida, mijo</em>? ¿Qué necesidad había? Culpaba a los preceptos religiosos, a la ingenuidad, a la ignorancia. ¡Culpaba a APROFAM, incluso! Sin embargo, mi molestia se quedaba en eso: en un concepto más de mis reflexiones, en meras palabras, en una reacción rebelde e iconoclasta. </span></div><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;">Con el paso de los años, mi inconformismo se ha ido apaciguando un poco y he ido viendo con otros ojos la realidad de mi país. Cada día es una mini-lucha personal por entenderlo, por aceptarlo, por congraciarme con él y con su gente. Estoy lejos, lo sé. Sin embargo, hay algo que me roba la atención, coincidentemente desde que decidí mudarme a España. Hace cuatro años empezó a germinar una semilla, un pequeño brote, en <a href="http://www.inforpressca.com/jocotenango/">Jocotenango</a> (Sacatepéquez). Un esfuerzo que ha logrado refrescar mi visión sobre el ser humano, que ha logrado esperanzarme. Un gran esfuerzo para ir lidiando con esas situaciones irremediables que antes mencionaba, con esas causas perdidas. Su nombre: <strong><a href="http://www.lospatojos.org.gt/">LOS PATOJOS</a></strong>, su misión: <strong>EDUCAR</strong>, su razón de ser: <strong>LA NIÑEZ</strong>, su estrategia: <strong>LA ACCIÓN</strong>, su fundador: <strong>JUAN PABLO ROMERO FUENTES</strong>. Sí, mi hermano. Mi hermano menor. Y no es por eso que precisamente el proyecto, que ya es una realidad, me parece audaz, vital y determinante no sólo para la comunidad, sino para la sociedad en la que vivimos. Quienes saben lo que significa, quienes viven el día a día, quienes son testigos directos de la labor que se lleva a cabo en mi otrora casa, coincidirán conmigo en que no hace falta adoptar un discurso afectado y vanaglorioso, en que esto no se trata de lazos familiares ni de camaradería. El proyecto tiene voz propia y las acciones hablan por sí solas. Nada hay nada en estos párrafos que se aleje de la realidad y que pretenda magnificar por magnificar, hacer alarde, elogiar sin fundamentos. Mi intención no es ésa, créanme. El amor fraternal es indiscutible, está claro, pero es menester que esta vez mi camino lo trace, en la medida de lo posible, desde lo objetivo. No puedo evitar, eso sí, sacar a colación la valentía, la tenacidad, la determinación, la entrega, las energías y la voluntad de <strong>Juan Pablo Romero</strong> y de quienes le acompañan en este viaje. Lo veo y sé que estoy frente a una actitud realmente loable. Es así. Ya no más quejas ni lamentaciones, suficiente de despotricar contra la sociedad y el sistema, adiós a cruzar los brazos y sentarse a contemplar desastres, ese Gobierno mesiánico no vendrá, no existe. El modelo de <strong>Los Patojos</strong> prescinde de la pasividad y las palabras, y se vuelca en poner en marcha la máquina, en activar lo que estaba dormido, en rescatar, en HACER ALGO.</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgivS9Bpe7zKAxtfRFni12yAisnE9z-No7pZrlRYZNqrDcotDF3mCCbCkM_eg7n9TyiocjcBuEhsVEXmr84JWpJ0iL7Ueh5kNf1v97qfEkwYUUgNzgTuXYzGflFxZrFpv3sRb75C-ZAV13B/s1600/4333_105305897552_521712552_2382512_3087831_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgivS9Bpe7zKAxtfRFni12yAisnE9z-No7pZrlRYZNqrDcotDF3mCCbCkM_eg7n9TyiocjcBuEhsVEXmr84JWpJ0iL7Ueh5kNf1v97qfEkwYUUgNzgTuXYzGflFxZrFpv3sRb75C-ZAV13B/s400/4333_105305897552_521712552_2382512_3087831_n.jpg" width="352" /></a></div><br />
<span style="font-size: large;">Desde el entendimiento de las carencias que sufre nuestra niñez, ofrecer un lugar físico en el que se lleven a cabo nuevas pedagogías y se inculquen valores para “modelar de manera integral, sana y libre” a un individuo en pleno desarrollo, como lo es un niño o niña, resulta ser una suerte de panacea, una salida, una luz al final del camino. Nuestra educación, repetitiva, rígida y obsoleta, jamás ha sido suficiente. No para mí. No hay mejorías ni progreso si no hay participación, si no hay amor ni convivencia, si no hay libertad de expresión, si no hay estimulación hacia el pensamiento propio, hacia la concepción de ideas, hacia el aprovechamiento del talento. En boca de los propios niños y niñas que asisten al proyecto, en <strong>Los Patojos</strong> se sienten comprendidos, útiles, valorados, importantes. Alguien confía en ellos, alguien apuesta por ellos y por sus capacidades, alguien los escucha. Porque no se trata sólo de ser educado, sino de educar. Y ellos lo hacen: educan. El proceso es bidireccional. Hay alguien que permite que ellos eduquen. Un trabajo serio y constante que se realiza, de manera paralela, con los padres de familia, puesto que la ilusión y el compromiso se deben respirar, primordialmente, en casa. Todo lo que ocurre en Los Patojos, esas vivencias, esa armonía y ese respeto, dadas las edades y sus ganas de aprender y desarrollarse, están siendo el motor de una transformación “alegre” en sus vidas, y serán, con seguridad, la base que en el futuro los llevará a tomar las decisiones correctas, a no estancarse, a no desistir ante la vida, a ser líderes en sus comunidades, a desenvolverse y a proponer más cambios. Ellos serán el eslabón para que la cadena continúe, para que el proceso no se trunque. </span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Valiéndose de preceptos esenciales y didácticas derivadas de las doctrinas de <strong>Paulo Freire, Juan José Arévalo Bermejo, Hunter “Patch” Adams, Eduardo Galeano, Noam Chomsky, Teresa de Calcuta</strong>, entre otros, y rodeado siempre de gente dispuesta y comprometida (padres, hermanos, sobrinos, primos, amigos, voluntarios y otras organizaciones afines, <a href="http://www.risingminds.org/">Rising Minds</a>, <a href="http://www.justworldinternational.org/projects.cfm">Just World International</a> y <a href="http://www.volamosjuntos.blogspot.com/">Volamos Juntos E. V.</a>, por mencionar algunas), <strong>Juan Pablo Romero</strong> ha luchado por consolidar una estructura modélica e innovadora bajo el lema “ACCIÓN LOCAL, PENSAMIENTO GLOBAL”, forjando promesas, socavando el mito de que en nuestro país nadie hace nada, rechazando actitudes retrógradas, mentalidades parasitarias e inactivas, defendiendo la no exclusión y el cambio, en fin, edificando. En estos días en los que se celebra el <strong>IV Aniversario</strong> de <strong>Los Patojos</strong> y también el cumpleaños de su fundador y director, mi intención es instintiva, inminente y a la vez, eso deseo, humilde: que mis sentimientos hacia él, como individuo y hermano (y a su proyecto), se hagan públicos a través de estas palabras. Y que no quede ninguna duda de que con su carisma ese patojito colocho con el que compartí muchos años de mi vida y al que amo y respeto, me demuestra cada día, a pesar de la distancia, que la convicción y la entrega lo son todo, que nadie es más feliz cuando se olvida de recibir y se preocupa por dar, que los sacrificios se saldan con satisfacciones: la sonrisa de un niño, la certeza del bienestar y la armonía en el entorno, la sensación de que una célula, por muy pequeña que sea, puede generar energía y movimiento, constituir un ejemplo, representar una motivación, un impulso. Larga vida, pues, para LOS PATOJOS, para quienes son parte de ese sueño y, claro, ¡para mi gran pequeño gigante septembrino!</span>rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4167883456863015027.post-60572723665252839262010-08-26T15:01:00.000-07:002010-09-15T14:59:27.017-07:00100 ROSTROS PARA VALIDAR LA ESCENA: EL SENDERO DE UNA PROMESA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggEYStKwstXxShzL3lxdMyV6Rci12uozbZ8ZSIzopshH7f7-sOLksJppmUvRd3uv5TEz1Of8uzoInJ7rtT6wD6k-da_t_wpzgFdKX57oxDjhE969-XYwa3MSBQqgLPn1QZ5-oykjk_DNaA/s320/tpa-newlogo.JPG" /></div><div align="left" class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large;">Han pasado ya más de dos años y medio desde que surgiera la idea de un espacio colectivo de expresión sin otro objetivo más —puesto que consistía en un deseo personal— que el de reunir muestras del trabajo literario y artístico de no más de diez familiares y amigos cercanos, y darlas a conocer en conjunto. Sin embargo, la fragilidad y las falsas ilusiones de ocurrencias como ésa, me llevaron a rearmar el proyecto (así quise llamarlo: proyecto), a pensarlo mejor, a reconducirlo. Entre noviembre y diciembre del 2007 la idea tomó mejor forma, empecé a buscar más gente y a hacer los preparativos. Sería un blog. Lo más inmediato y accesible. Otro más, para dar a luz el proyecto y arrancar con las primeras publicaciones. Y salió a la luz en enero del 2008, bajo el nombre de <strong><a href="http://www.teprometoanarquia.com/">TE PROMETO ANARQUÍA</a>, procesión poética desde las fauces de un país en llamas </strong>con un <em>header</em> patrocinado por <strong>Lu Reinoso</strong>, quien también es responsable del logo, incluido ya en la revista pero estrenado oficialmente hoy, para acompañar estas palabras. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large;"></span><span style="font-size: large;"><br />
</span><span style="font-size: large;">La idea primordial de este espacio, sus parámetros respecto a la literatura y el arte emergentes en Guatemala, sus matices, su apertura, sus lineamentos en contra de lo convencional y de los obstáculos editoriales, su evolución —el paso de aquel blog personal hacia la revista digital que es ahora—, han sido ya tratados en distintas oportunidades en el transcurso de estos años (→ ver </span><span style="font-size: large;"><a href="http://www.teprometoanarquia.com/resenas-menciones-etc/">Reseñas, menciones, etc.</a></span><span style="font-size: large;">). La familiaridad de quienes siguen creyendo y apoyando la revista, por suerte, es realmente significativa. La vigencia del concepto central en buena parte de quienes están al pendiente del quehacer local tanto en literatura como en arte, así como en algunos fieles lectores, también es significativa. Ya no hace falta volver a tratar dichos aspectos. Desde la distancia presiento que al mencionar el nombre de la revista, ya sabemos, para beneficio o perjuicio, a lo que nos estamos refiriendo. Eso es más que suficiente. Y si no es así, ¡que los dioses indulten a los que como yo, pecamos de ilusos!</span></div><span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;">Ahora que la revista ha alcanzado una cifra redonda y cabalística: <strong>100 publicaciones</strong>, me gustaría recuperar un comentario que hace ya muchísimo tiempo alguien, llamémosle M, hizo refiriéndose a <strong>TPA</strong>: <em>“Para que una onda así llegue a un lado y sea válida, necesita credibilidad, fiabilidad, consistencia; lo que está haciendo aquél es una mera intentona”</em>. Por los términos, reconozco que al principio dudé si se estaba refiriendo a lo que pretendía ser una revista o a una entidad bancaria. No obstante, y obviando el tono desdeñoso de erudito en ciernes, me atrevo a decir que quizás no estaba lejos de la verdad. Ser creíble, ser fiable nos provee de validez, de presencia, de trascendencia. Por otro lado, es posible que para M mantener a flote un espacio como el de <strong>TPA</strong> sea un acto de magia, una cuestión de… ¿minutos?, una buena dosis de maná caído del cielo. Dada mi situación de emigrante, atenúo el hecho de la repercusión que <strong>TPA</strong> pueda estar teniendo en Guatemala y me aferro, con humildad, al esfuerzo que supone mantenerla con vida, que es igualmente importante. </span><br />
<br />
<div style="text-align: right;">En esta ágora digital cabemos todos, al que le guste y al que no. Para los que despunten en calidad o para aquellos amantes del elitismo intelectual ya existen otros espacios, pero para oxigenar el sistema (el ambiente, como dirían algunos), es necesario crear espacios en común. Lo que suceda en dichos espacios ya depende de los actores, de su auto-responsabilidad y de su respeto. En un país limitado en oportunidades siempre es importante este tipo de apuestas. (...) Gracias Rafa, por este bello proyecto.</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><strong>MISHAD ORLANDINI</strong>, gestora cultural guatemalteca, fundadora de la <em>Asociación Efecto Bombilla / Effet Ampuole,</em> Francia. </div><br />
<br />
<span style="font-size: large;">No voy a hablar, por lo tanto, de las invitaciones para publicar jamás respondidas; de las invitaciones para publicar respondidas con efusividad y jamás concretadas; de la negativa de aquellos que piensan que aparecer en la revista es rebajarse y que no vale la pena; de la infravaloración de un espacio que lo único que ha querido hacer es ofrecerse como una alternativa más; de las interpretaciones erradas y los desdenes de una parte del <em>mainstream</em> cultural, literario y periodístico de Guatemala. No, hablemos de credibilidad y de lo demás que muy tajantemente nos señala M en sus palabras. Para ello, sugiero que no nos volquemos en el contenido de la revista, puesto que dicho contenido no le pertenece a nadie más que a cada uno de los publicados. Volquémonos en ellos mismos que, como individuos, han accedido y confiado, a pesar de sus propias maneras de concebir y exponer sus trabajos, y más allá de factores extra-literarios, a aparecer en la revista, incluso cuando hasta la fecha sigan sin verla como tal, como es el caso de algunos. Son sus nombres, pues, y su quehacer literario y/o artístico los factores que considero respaldan y, perdónenme el atrevimiento, otorgan esas características que, según M, no figuraban en el otrora joven proyecto. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;">Ya es del saber popular que en la última década el panorama de la literatura y el arte joven y emergente en Guatemala se ha hecho notable, en parte, gracias a la labor de un buen número de escritores, poetas, editores, gestores culturales, fotógrafos, pintores, músicos y artistas multidisciplinares. Algunos de ellos, han querido compartir su obra en <strong>TPA</strong>: tal es el caso de <strong>Byron Quiñónez, Pablo Bromo, Eddy Roma, Luis Fernando Alejos, Wingston González, Gabriel Woltke, Edgar Quisquinay, Fernando Ortiz, Gerardo José Sandoval, Leonel Juracán, Alejandro Marré</strong> y de los recién debutantes: <strong>Vania Vargas, Marco Valerio Reyes, Julio Prado, Germán Albornoz, Luis Méndez Salinas, Mariano Cantoral, José Roberto Leonardo, Alejandro Sandoval</strong>, todos ya con publicaciones a sus espaldas, alguno que otro premio y mucha labor cultural, editorial y literaria. Recitales, lecturas y performances, según sé, corren a cargo de <strong>Estuardo Mendoza, Lester Oliveros, Edna Sandoval, Marlon Azurdia, Silvia Fortín, Juan Pablo Barrios, Lucía Ochoa Figueroa, Samara Pellecer</strong>, incluyendo a algunos de los arriba mencionados. Exposiciones, muestras y trabajo editorial a cargo de <strong>Josué Romero, Erick González, Javier Uclés, Paula Rebeca Vargas, Bernardo Euler, Lucía Reinoso, Nancy Morales, Alejandra Barahona, André Gribble, Álvaro Sánchez, Tushte, Héctor Cárdenas</strong> y <strong>Rudy Girón</strong>. Trabajos audiovisuales, radiales y teatrales de <strong>Jorge Cabrera, Gustavo Maldonado, Diego Silva, Ángel Elías </strong>y<strong> Edgar Navarro.</strong> Y los que, según mis predicciones, seguramente darán de qué hablar muy pronto: <strong>Oswaldo Hernández, Carlos González, Alfonso Huerta, Leslye Tánchez, Juan Pablo Mondragón, Luis Villond, André Chocó, Luis Herrarte, Roberto Wagner, Pedro Martínez, César Ramiro García, Eduardo Castro</strong>, entre otros. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;">Ignoro si este detalle, digamos, ilustrativo y/o estadístico le dirá mucho o poco a quienes como M reclaman algo que a mi parecer esta revista ya tiene. Sea como sea, hoy que hay motivos más para celebrar que para reivindicar, me place hacer extensivo mi agradecimiento a los 100 rostros que han aparecido, a los que están por aparecer (la lista de espera está bien nutrida, hay que decirlo) y a quienes no hayan podido aparecer, pero han estado ahí, asintiendo con sinceros gestos de aprobación y de apoyo. Asimismo, hago pública nuevamente la invitación a escritores, poetas y artistas en general de Guatemala a que consideren la revista como una alternativa para compartir su trabajo y/o promocionarlo. Sin fecha de caducidad, aún, <strong>TPA</strong> sigue manteniendo su naturaleza y sus criterios. Creciendo, proponiendo, consolidándose. Deseosa de flanquear más barreras y a disposición de quien lo desee. </span><br />
<br />
<div style="text-align: right;">Si no conociera a alguien nacido en Jocotenango quisiera conocerlo, quisiera conocerlo como si fuera alguien nacido en Macondo o en Barcelona o, incluso, en Lisboa. Gente nacida en Barcelona conozco unos cientos, incluso conozco a gente nacida en Lisboa. Conocer a gente nacida en Macondo será una irrealidad; en cambio, conocer a alguien nacido en Jocotenango es una posibilidad real y feliz. Por eso amo la Anarquía y quiero ser un viajero en Guatemala, no un turista de su poesía, un viajero como lo soy en mi propia Barcelona, un viajero allá y acá, tal vez un poeta en ninguna parte. ¡Vivan los cientos de habitantes de la Anarquía! ¡Larga vida a los tan bien nacidos en Jocotenango!</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><strong>AGUSTÍN CALVO GALÁN</strong>, poeta y escritor catalán, creador de <em>Las Afinidades Electivas</em>, España. </div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: large;">Esto hay que celebrarlo.</span></div></a></a>rafael romerohttp://www.blogger.com/profile/15419671661599463139noreply@blogger.com8